Стихотворения и поэмы

3. Свет

Кто любовь сотворил и кто Сам есть Любовь, –Неужели Он так одинок?И неужто замыслил Он столько миров,Чтобы кто-то любить Его мог?Закрываю глаза, ставлю мыслям предел,Запрещаю душе вопрошать, –И является Свет, бесконечен и бел,Так печален, что трудно дышать.Ни лица, ни речей, ни мелькания крыл,Только грусть, словно белый вьюнок:Тот, кто Сам есть Любовь, Кто любовь сотворил, –Неужели Он так одинок?..2000

«За расправою гневной…»

За расправою гневнойНастало тревожное утро.После тьмы многодневнойНа землю взглянул Зиусудра:

Солнце слёзно блистало,Как точка в истории длинной.Человечество сталоБесцветной и ровною глиной…2000

Вспышки

Из цикла

[1]

Петру Цыплакову

Только начни говоритьВ раковину октября,Чтобы его воцарить –Древних прозрений царя,Только начни выдыхатьЗапахи бронзовых трав,Тучи упрямо пахать,Плугом луча разодрав,Только начни вспоминатьЛета священный урон,Поступь зимы заклинать,

Словно толпу – Аарон, –Как побегут по степиОтблески райской зари…Только начни, приступи,Вспомни и заговори!2000

[2]

Прикосновенье лёгкое,Воздушные персты!И всё же ты увлёк его,И он отныне –  ты.И всё же ты увлёк его,Ликуй или молчи:Кружится мотылёк егоВокруг твоей свечи.Да, сердце – мотылёк его –Летит на твой огонь,И радостен полёт его,Сияюще-нагой.

Но умный мотылёк егоНе перейдёт черты:Прикосновенье лёгкое,Воздушные персты!2000

[3]

Виталию Аксенову

Разлит я повсюду, разлит на вселенских пирах,Разлит, опрокинут, во внешний я выплеснут мрак.И кто соберёт мою душу? Не ты ль, Господин,По капле – из ангельских сфер и из адских глубин?Разлит я – как запах отцветших, заржавленных трав:О, кто мне вернет эту радость, излитую в страх?Кто снова зажжёт эти краски угасшего дня?Не ты ль, Господин, возлюбивший до смерти меня?Разлит я во тьме – как раздробленный, меркнущий светПотерянных искр: ещё миг – и меня уже нет.О, кто воззовёт меня, явью прервав забытьё, –Не ты ль, Господин, негасимое Пламя моё?..2000

[4]

Конечное – это клёнСо страхом в каждом листе,Начерченный лунным углёмУ ночи на холсте –Осенних мистерий углем.Конечное – это лист:В танце тревожном, смуглом –Мистагог. Мист.Бескрайнее – это страхШестнадцати кратных строк,В сребристо-чёрных мирахЕго добивает рок.Контурный клён – это ты,Ты – лист, сорвавшийся в страх,Дрожащий комок наготыВ горящих очами мирах!2000

[5]