Стихотворения и поэмы

Какой бы пламень гарью нас не метил,какой бы пламень нас не обжигал,мы станем чище, мы за все ответим —чем крепче боль, тем памятней закал....И я живу, не жалуясь на долю,в пустыне, за полярною чертой,привыкший к баням с ледяной водою,привыкший к жизни трудной и простой.Здесь все пути-дорожки перевиты,здесь каждый вор отныне мне знаком,здесь битые, матерые бандиты,раздобрившись, зовут меня «сынком».И, не глухой к соседским разговорам,я про себя нередко слышу сам:«Парнишка, видно, был неважным вором,в своей деревне лазил по дворам.Уж больно заморенный он и слабый,как захудалый пес промеж зверей;его, наверно, шибко били бабыза масло, за сметану, за курей...»В беде своей суровы, нелюдимы,измерив жизнь на свой кривой аршин,не верят люди в честные седины,не замечают чистый след морщин....Отпела песни юность. Отмечталась.Ушла моя жар-птица в перелет.Уже сжимает чувства возмужалостьи сдержанность, холодная как лед.Старухой стала девка-синеглазка,в живой воде целебный дар исчез,и не хватило хлеба старым сказкам,чтоб верить им и требовать чудес.И словно вовсе не было любимых,живых девчат, не спящих до утра.И надо вспомнить весны мне и зимы,и подсчитать года свои пора...1Рожденный при царе, крещен в купелив дому столетнем прадедов своих,где входят в кровь, как воздух, с колыбелижелания, повадки, сказки их;где по ночам — мы жались первым страхом —выл домовой, яга стучалась в дом,змей пролетал над крышей и с размахухлестал по окнам огненным хвостом;где нам, мальчишкам, бабки нагадали:по золотым жар-птицыным следамза самым верным счастьем рваться в далик премудрым людям, к дивным городам,людские притчи помнить слово в слово,пройти всю землю вдоль и поперек,добыть в бою из золота литогозаветный, непродажный перстенек.С ним яд не травит, горе не калечит,над ним ни жар, ни стужа не вольны.Не страшно с ним идти врагам навстречуи в мирный день, и в черный день войны;с ним год от году ясный глаз яснее,спокойней сердце, жилистей рука,с ним человек в сто раз сильнее змея,в сто раз бесстрашней лютого врага...Но жили деды, старясь от безверьяв далекий мир чудесных небылиц,-не довелось им рук обжечь о перьяникем еще не пойманных жар-птиц.Из рода в род земной надел приемля,хлеб добывая искони горбом,с любовью деды веровали в землю,всю жизнь лукаво сомневаясь в том,чего нельзя доподлинно потрогатьсухой ладонью собственной руки,

не раз в уме жалеючи, что богаим не пощупать... Руки коротки.И, молча покоряясь божьей власти,обид не причиняя никому,не признавали счастья, кроме счастьядо ста годов прожить в своем дому,не быть в боях, не мучиться разлукой,тюрьмы не знать, не нашивать сумыи ни мечтой, ни службой, ни наукойне утруждать мужицкие умы.Но помер дед. И, родом сиротея,сыны его на кладбище снесли,безбожники, вояки, грамотеи,наследники его святой земли....И, может, деду в мертвом сне приснится,как, чернозем отряхивая с рук,в семнадцать лет, приметив след жар-птицы,с его землей без слез прощался внук.2Есть города — из дерева и камня,в рубцах и шрамах, с гарью вековой,а нам пришлось вот этими рукамииз вечных сплавов строить город свой.По чертежам — чудесный, как из сказки,рождением захватывая дух,он дал нам всё — от хлебушка до ласки,работу дал нам, каждому за двух.Мы землю рыли, стены клали сами,но не бывало случая у нас,чтоб и во сне, закрытыми глазамине видели мы даже в этот чассвой первый город, недоступный бурям,никем еще не виданный вовек,весь — без церквей, без кабаков, без тюрем,без нищих, без бандитов, без калек.И все-то в юности казалось проще:и звезды ближе, и земля круглей,весь мир, казалось, знали мы на ощупь,едва приняв из рук учителей.Надежный мир, где можем мы с порога,впервые забывая детский страх,потрогать небо — синее, без бога,со смехом вспомнить о земных царях.Где можно жить, как в самый светлый праздник,по-русски настежь раскрывая дом,любому гостю веря без боязни,что он к тебе приходит не врагом.Привычно наделяя черным цветомбесцветное, слепое слово «враг»,мы понимали, что живет он где-то,со всех границ рванувшись к нам на шаг,готовый юность выжечь, как проказу,и не жалеть каленого свинцадля нас, еще не видевших ни разуни рук его, ни взгляда, ни лица.Владея, будто змей, заморским миром,он для убийц царем и богом стал.Он звался папой, фюрером, банкироми величался оптом «капитал».Казалось нам, по первому ненастью,по страшным сказкам с детства он знакомс железной головой, с гремучей пастьюи с огненным заморским языком;с душою непроглядной, полной яда,любого зверя лютого лютей,дыханьем жгучим, ненавистью взглядаон должен отличаться от людей.Но в ясный день далекий гром не страшен,и враг не страшен, издали грозя,покуда по прямым расчетам нашимкругом — одни надежные друзья,

покуда в женских ласках нет печали,покуда мы при мысли о войненевольно только сердцем подмечали,кто будет в битвах с нами наравне,кто сможет рядом впроголодь и в стужусолдатскую поклажу перенесть,кто песни любит, попусту не тужит,горбом своим, как хлеб, добудет честь.И как бы нас война ни разметала,всю нашу юность в памяти храня,товарищи мои, бойцы с Урала,в боях бы поручились за меня.Нам поровну приходится порою —в полярный холод или в южный зной —далекие огни Магнитострояприпоминать с невольною слезой.Нам поровну приходится, старея,во сне ночами обходить с тоскицеха свои, забои, батареи,все уголки площадок заводских,где мы работой славились когда-то,где мы по суткам не знавали сна,где жен себе сосватали без сватов,от юности хмельные без вина;где мы узнали, кровь смывая с кожи,что кровный враг наш, тайный, но живой,пробился к нам, нисколько не похожийна все изображения его.Невидимо, стоглазый и сторукий,минуя все привады волчьих ям,никем еще не признанный, гадюкойон всюду полз за нами по пятам,без свастики, без флагов, без орудий,в той хитрой битве, будто невзначай,в забоях засыпая нас по груди,леса со стен срубая по ночам.Он полз, как вор, под нашей тенью кроясь,на золото считая барышиза пролитую каплю нашей крови,за муки каждой травленой души.Он в праздники садился с нами вместе,знал беды наши, вкусы, имена.И если не хмелели мы от лести,вином своим поил нас допьяна.И в городе, омытом нашим потом,от наших спящих жен невдалеке,он песни пел нам по заморским нотамна задушевном нашем языке:о городах, которых мы не знали,о славе неизвестных нам знамен,о золоте, дороже нашей стали,о женщинах, прекрасней наших жен......Разведчик смерти. Рано или поздно —вернее, поздно и не к чести нам —он будет понят, пойман и опознани, как убийца, скручен по рукам.На черный день, последний день расправы,когда минуты жизни на счету,последней каплей собственной отравыдля нас хранит он сердцем клевету.И, словно бы раскаиваясь с виду,до жгучих слез жалея без стыда,что мы живем и, не стерпев обиду,по праву жертвы требуем суда,крестом трехпалым осенясь под стражей,перед судом открыв поганый рот,он судьям пятерней на нас укажети первыми друзьями назовет...Покуда жив, смертельно ненавистендо сей поры живучему врагу,терпеть я не могу ходячих истин,

но позабыть до смерти не смогу:как больно нам, почти что не под силу,в последний раз врага не поборов,войти с ним рядом, молча, как в могилу,в казенный дом бандитов и воров;как страшно нам под мертвым камнем камероднажды пережить такую ночь,когда любимый город огонькамииз-за окна не сможет нам помочь;как горько нам под стражею в этапахпо родине пройти в июльский день,почувствовать лугов медовый запах,увидеть крыши отчих деревень...3Полярный ветер. Сопки голубые.Тиха в снегах тайга. Текли года.Друзья меня, возможно, позабыли,но я не забывал их никогда.Я вижу их в работе и в сраженьях,идущих с честью по земле родной,их красота душевным отраженьемне гаснет ни на час передо мной.И мне ли не грустить о них до болив пустыне, где глаза слепят снега,где трудно жить собратом поневоледля всех сынков и пасынков врага.В одном бараке видеть их с собою,помочь по-братски, забывая все,своим кайлом в нетронутом забоена ужин заработать им хлеб-соль.Последней папиросою делиться,своим теплом спасать от зимних стужи, видя их улыбчивые лица,знать все узлы змеиных длинных душ.Как мертвецы, без чести, без опаски,считая адской пыткой черный труд,со всех своих страстей теряя маски,здесь юности ничьей не берегут.Здесь каждый вечер, расслабляя плечи,гася сиянье глаз и свежесть лиц,как ржа, травило душу человечьюзвериное безверие убийц.Ни памятью, ни жаждой, ни мечтоюне зная ни к чему людской любви,они плевали на мое святое,на все, чем жизнь текла в моей крови.Они грозили: — Сдохнешь с нами рядом.Забудь свободу. Будь как битый зверь.Ни родине, ни матери, ни братьямты, нашей метой меченный, не верь!Как против хвори, жутче, чем холера,всю кровь мою бросала к сердцу вдруграбочая неистовая вераво всё, что сам я строил парой рук.А руки знали: есть на свете первыймой город без крестов и без икон,есть дом родимый, есть мой символ веры —родным народом писанный закон.Его кляли убийцы и бандиты,срамили воры в страхе и тоске.Но я дышал той верой, даже битый,живя средь них, как ершик на песке.Вот здесь пришлось мне с юностью проститьсяи в первый раз со зрелостью бойца,не раз и два, а двадцать раз и тридцатьвновь пережить, продумав до конца,труды и муки, радости и встречи,всей жизни каждый шаг и каждый миги в памяти горящие, как свечи,страницы мудрых и любимых книг.Здесь довелось мне, гневным и усталым,

душевной правдой разум окрыля,хоть раз весь мир в своем увидеть, в малом,как видел Ленин, спящий у Кремля;въявь слышать шаг врага, и вдох, и выдох,узнать его ходы, засады, стан,и таинства боев прямых и скрытых,и души близких и далеких стран;всему найти жестокую примету —добру и яду, злобе и любви,любому взгляду, теплому по цвету,но холодок таящему в глуби.И мне не жаль ни крови, ни покояза строгий возраст первой седины,за счастье знать оружие такое,которому и в сказках нет цены.С ним яд не травит, горе не калечит,огонь бессилен, стужа нипочем,не страшно с ним идти врагам навстречу,друзей надежных чувствуя плечом.С ним год от году каждый взор яснее,спокойней сердце, жилистей рука,с ним человек в сто раз сильнее змея,в сто раз бесстрашней лютого врага.4Не может быть, чтоб силою отгулародных гудков, их вечного «Пора!»по-матерински нас не притянулак груди своей Магнитная гора.И, как солдаты, после битв живые,испытанные болью огневой,пройдя все испытанья силовые,мы возвратились в вечный город свой.Великий город, непокорный бурям,своим трудом построенный навек,свой — без церквей, без кабаков, без тюрем,без нищих, без бандитов, без калек.Железный город. Богатырь на страже.Работой дни и ночи занятой,поднявшийся над всею злобой вражьейстальной творимой вечно высотой.Здесь, как огонь, сердца людские чистыи крепостью похожи на руду.Здесь мы всю жизнь живем как коммунисты,по радостям, по чести, по труду...На холоде ладони разогреемв руках друзей — товарищей своих,по всем цехам, забоям, батареям,на всех углах площадок заводских.И до утра не в силах распроститься,смутив себя, присядем у стола,дивясь тому, что детских снов жар-птицакогда-то нашей юностью была.Спасибо ей за сказку в колыбели,за первую изведанную страсть,за то, что заставляла рваться к цели,без страха заблудиться или пасть,за то, что жаждой мучила немало,лишала нас еды, терпенья, сна,когда для взлета крыльев не хватало,а улица казалась нам тесна.Но не забудем пустоцвет во взгляде,когда, глазами избегая тьмы,мы гордо жили, в тень свою не глядя,и только в муках прозревали мы.И враз поймём, что мы совсем не дети,и наши раны пот соленый жжет,и не было, и нет жар-птиц на свете —есть наша воля жить на полный взлет.И мы — почти что веку одногодки —про юность песни вечные споем,за юность нашу выпьем доброй водкив последний раз... И чарки разобьем.