Стихотворения и поэмы

Не вижу я, какие льнут цветыК моим ногам и по лицу скользят,Но среди волн душистой темнотыУгадываю каждый аромат —Боярышника, яблони лесной,Шуршащих папоротников, орляка,Фиалок, отдохнувших от жары, —И медлящей покаИнфанты майской, розы молодой,Жужжащей кельи летней мошкары.

VI

Вот здесь впотьмах о смерти я мечтал,С ней, безмятежной, я хотел уснуть,И звал, и нежные слова шептал,Ночным ознобом наполняя грудь.Ужели не блаженство — умереть,Без муки ускользнуть из бытия,Пока над миром льется голос твой…

Ты будешь так же петьСвой реквием торжественный, а я —Я стану глиною глухонемой.

VII

Мне — смерть, тебе — бессмертье суждено!Не поглотили алчные векаТвой чистый голос, что звучал равноДля императора и бедняка.Быть может, та же песня в старинуМирить умела Руфь с ее тоской,Привязывая к чуждому жнивью;Будила тишинуВолшебных окон, над скалой морской,В забытом, очарованном краю.

VIII

Забытом!.. Словно стон колоколов,Тот звук зовет меня в обратный путь.Прощай! Фантазия, в конце концов,

Навечно нас не может обмануть.Прощай, прощай! Печальный твой напевУходит за поля… через листвуОпушек дальних… вот и скрылся он,Холмы перелетев…Мечтал я? — или грезил наяву?Проснулся? — или это снова сон?

Май 1819

ОДА МЕЛАНХОЛИИ

Постой, к летейским водам не ходи,От белладонны отведи ладонь,Гадюк, уснувших в чаще, не будиИ Прозерпины горьких трав не тронь.Не надо четок тисовых, ни тойНочной Психеи, «мертвой головы»,Чтобы печали совершить обряд,Ни пугала пушистого совы, —Они затопят разум темнотой

И сердца боль живую усыпят.Но если Меланхолии порывВдруг налетит, как Буря с высоты,Холмы апрельским саваном укрыв,Клоня к земле намокшие цветы, —Пусть пышный шар пиона напоитПечаль твою, — иль неба бирюза,Или на волнах — радуги узор;А если Госпожа твоя вспылит,Сожми ей руку, загляни в глаза,Не отрываясь, выпей дивный взор.В нем — Красоты недолговечный взлет,И беглой Радости прощальный взмах,И жалящих Услад блаженный мед, —В яд обращающийся на устах.О, даже в Храме Наслажденья скрытВсевластной Меланхолии алтарь,И всяк, чье нёбо жаждет редких нег,

Поймет, вкусив, что эта гроздь горчит,Что Счастье — ненадежный государь,И душу Скорби передаст навек.

<Май> 1819

ОДА ПРАЗДНОСТИ

Они не трудятся, не прядут.

I

Однажды утром предо мной прошлиТри тени, низко головы склоня,В сандалиях и ризах до земли;Скользнув, они покинули меня,Как будто вазы плавный поворотУвел изображение от глаз;И вновь, пока их вспомнить я хотел,Возникли, завершая оборот;Но смутны, бледны силуэты вазТому, кто Фидия творенья зрел.

II