Стихотворения и поэмы

Говорите, что любите? Что хочется близко,Вкрадчиво близко, около быть?Что город, сердце ваше истискав,Успел ноги ему перебить?!И потому и мне надоНа это около ответить нежно, по-хорошему?..А сами-то уже третью неделю крядуПо ковру моего покоя бродите стоптанными калошами!Неужели ж и мне, в огромных заплатах зевоты,Опять мокробульварьем бродить, когда как сжатый кулак голова?Когда белый паук зимы позаплел тенетаМежду деревьями и ловить в них переулков слова?!Неужели ж и мне карточный домик

Любви строить заново из замусленных дней,И вами наполняться, как ваты комикНабухает, водою полнея?!И мне считать минуты, говоря, что они проклятые,Потому что встали они между нас?..А если я не хочу быть ватою?Если вся душа, как раскрытый глаз?И в окно, испачканный злобой, как мундштук никотином липким,Истрепанный, как на учебниках переплёт,Одиноко смотрю, как в звёздных строках ошибки…Простите: «Полюбите!» Нависли крышей,С крыш по водостокам точите ручьи,А я над вашим грезным замком вышу и вышуКак небо тяжелые шаги мои.

Смотрите: чувств так мало, что они, как на полкеОпустеющей книги, покосились сейчас!Хотите, чтобы, как тонкий платок из лилового шелка,Я к заплаканной душе моей поднес бы вас?!

<1917>

«Не может выбиться…»

Не может выбитьсяТонущая лунная баба из глубокого вздоха облаков.На железной вывеске трясется белорыбицаПод звонкую рябь полицейских свистков.Зеленый прибой бульвара о рыжий мол СтрастногоРазбился, омыв каменные крути церквей.И здесь луна утонула. Это пузырьки из ее рта больного

— Булькающие круги фонарей.На рессорах ветра улыбаться броситьРжавому ржанью извозчичьих кляч.Крест колоколен строг, как проседь,Крестом колоколен перекрестится плач!И потекут восторженники, как малые дети,Неправедных в рай за волосы тянуть.Мое сердце попало в реберные сетиИ ушлое счастье обронило путь.Но во взметы ночи, в сумеречные шишки,В распустившиеся бутоны золотых куполов,Мысли, летите, как мошки, бегите как мышки,Пробирайтесь в широкие щели рассохшихся слов.С кругами под глазами — колеями грусти,

С сердцем пустым, как дача в октябре, —Я весь, как финал святых златоустий,Я молод —Холод,Прогуливающийся по заре.И мой голос громок; его укрепил я, кидаяПонапрасну Богу его Отченаш;И вот летит на аэро моя молитва большая,Прочерчивая в небе след, как огромный карандаш.Аэроплан и молитва это одно и то же!Обоим дано от груди земной отлетать!Но, Господи Маленький! Но, Громадный Боже!Почему им обоим суждено возвращаться вспять?!

<1917>

«За ветром в поле гонялся глупый…»