Стихотворения и поэмы

Уважаемый лорд!Не сейчас, так когда-нибудьОсенит вас знаменьемМилость господня:В окруженьи святыхВознесетесь вы на небо(Я прошу вас не медлить —Вознеситесь сегодня…)Для всеобщего мираВы ищете средство —Вы ведь миролюбивыА ля Иисус.Правда, сломана мебельВ советском торгпредстве,Но вы здесь ни при чем, —Это сыщик, клянусь!..За далекой водоюРазгромленный Нанкин,Собираются сиротыУ разрушенных стен, —Это на берег вышли

Английские танки,Убивают солдаты…Но не Чемберлен!Вы? Вы можетеТолько приказывать:Наступать! Покорять!Расстрелять! Припугнуть!Ну, а сами, о лорд,Я уверен — ни разу выНе пытались кого-либоНу хотя б ущипнуть!..Говорят, что детейВы до слабости любите,Вы им дарите куклу,Игрушечный атлас,Может быть потому,Что невинные губы теНедостаточно жестки,Чтоб начать проклинать вас.Всемогущий господьНедоволен ЕвропойБольшевистские песни

Запел человек…Если хлынет водаМирового потопа,Вас господь, словно Ноя,Устроит в ковчег.Благодарные богуЗа приют, за ночлег иЗа его снизошедшуюК вам благодать,Вы сквозь дождь проплывете.И в темном ковчегеВесь парламент —Вся фауна будет мычать.(Вы, кажись, недовольныСтановитесь мною?Вы обижены, лорд?Так признайтесь же прямо,Может быть, вы совсемНе похожи на Ноя,Может, вы большеПохожи на Хама?)

Когда ж океанВозвратится обратно,Прошу вас заметить:У края землиКрасное знамяНа груди АраратаВетра раздували,Но снять не смогли.1927

65. НАД МОГИЛОЙ

Над твоей могилой нарастаетПламенная память о тебе…Снова капли крови расцветаютНа моей прикушенной губе.И за то, что партия редеет,И за прошлые его грехи,Он бы увидал, белогвардеец,Что удел мой не одни стихи.За потери наши и за мукиЯ б его на части искромсал,Но поэта поднятую рукуУдержал народный комиссар.

Ну, и разве я хоть пальцем двину,Если вся страна моя решилаБыть миролюбивой, как Литвинов,Быть воинственной и ждать, как                                              Ворошилов…Гроб опущен, и проходят люди…Но, взлетев, строга и высока,В нараставшем пушечном салютеПрозвучала и моя строка.По стране — развернутая стройка,Скоро вырастут за домом дом…Ты ведь их мечтал увидеть, Войков,Там, в Варшаве, за своим столом…И не мы ли вдоль московских улицГроб Воровского несли, скорбя…Та же разгулявшаяся пуляРикошетом пала на тебя.Над твоей могилой нарастаетПламенная память о тебе…Снова капли крови расцветаютНа моей прикушенной губе.1927

66. ПЕРЕД БОЕМ