Стихотворения и поэмы

На поляне, на затонеПесню некому начать?Почему молчат гармони?Им никак нельзя молчать.Ну-ка, ну-ка, голосистоУ затонов, у садовОтзовитесь, гармонисты,Всею удалью ладов.Отзовитесь песней броскойУ полян и у лесов,Всем весельем подголосков,Всею силой голосов.Наше песенное делоМы несли через огонь.Невозможно, чтоб не пела,Чтоб не плакала гармонь!1956

407. «Раздайся, народ…»

Раздайся, народ,Вижу — милая идет!

Вон она, она, она,Изо всех одна, одна!Вон она проходит стежкой,Вон идет на пальчиках,На серебряных сережкахСолнечные зайчики!Вон она, она, она,Просто всем теперь видна:В синем сарафанчике,На боках карманчики,На боках карманчики,В косах одуванчики,В серых глазках — огонек…До чего хорош денек!1956

408. «Дождик, дождик…»

Дождик, дождик,Ливень, ливень,Благодатный,Дивен, дивен!Дождик, дождик,

Семени!Домой НастюПрогони!Вон платок ее синеет.Дождик, дождик,Грянь сильнее!Вон бежит она тропинкой,Вместе с ней бегут рябинки,Все кувшинки,Все березки,Все лугаВ кукушьих слезках;Всё, что так сроднилось с Настей,С ней бежит навстречу счастью.…Дождик, хватит тебе литься:Настя молнии боится!1956

409. РОДНИК

Я знал: настанет торжество,И снова я и снова

Всё добирался до него —Веселого,Живого.Еще нажим лопаты…                                 ОнБежит, с песком играя,Ударился в железо звон,Нет,Музыка святая!Бежит струя сильней, сильней,Так вот он, настоящий,И нет воды его родней,И нет мгновенья слаще!Давай-ка кружку иль ведро,Бери скорей в наградуСтруи живое сереброИ песенки прохладу.1956

410. «Сколько долгих дней ходило где-то…»

Сколько долгих дней ходило где-то,И не знали — где, не знали — где.

Снова в отчий край вернулось летоИ припало надолго к воде.На реках затеи заводило,Возле них костром горели дни…Видно, там, куда оно ходило,Было сорок градусов в тени!1956

411. СЕНТЯБРЬ

Сентябрь идет не втихомолку.И словно сброшена с плечаУ кленов, вышедших к проселку,Багрово-алая парча.А днями солнце, как бывало,Целует землю горячо.Сентябрь идет парчою алой,На нем багрец через плечо!1956

412. БЕЛАРУСИ

1

Мне снятся сны о Беларуси.

Янка Купала