Стихотворения. Книга стихов

Добрый зверь,Который со мной в ладу,Тот, которого я у двери жду,Кого можно ловить за штанины,Тот, нелепо ходящий, длинный,У кого в задних лапах приятно спатьНа ленивом и мягком звере «кровать»,Кто с утра наливает мне белого зверяПод названием «молоко», —Говорят, теперь далеко.Врут.Не верю.Он сейчас придёт. Я сижу в окне.Добрый, тёплый зверь, он придёт ко мне.Не заметив тех — как насквозь пройти,

Странных запахов нанеся в шерсти,Он ко мне придёт.Я к нему скакну:Зря ль я службу нёс твоему окну?Зря ли ждал, никому не веря,У твоей, у холодной двери?Мою песенку, как натёк свечной,Не спугни тогда, мой живой ручной!

ЭМИГРАНТКЕ

Дома тебе — на вершине холма,Спелых каштанов из старого парка,Добрых окошек — утешить неяркоЗябкого зверя по кличке зима.Храбрый зайчонок, пустившийся в путь,Гордая птаха в заломленной шляпе!

Всё хорошо — и не страшно ничуть...Так и напишем маме и папе.Дома тебе: чтобы лёгких шаговЗвук узнавал по вечерним кварталам.И — чтобы этого всё-таки мало —Сказочных туфелек, синих снегов.

ЮЖНЫЙ ВЕТЕР

Долго ль, коротко здесь пробуду ли —Нарисуй мне белого пуделяВот на этой,Нещадно битой мячом стене,Уцелевшей не то в ремонте, не то в войне.И — да мир вашим стенам и кровлям,Когда уйду,И — да будет ваш город с водой и небом в ладу,

Чтобы ваша летопись —Вся из целых листов,Чтоб века струились меж кружевных мостов,Чтоб ограды травой и мхом покрывал туман,Чтоб цыганки отчаянно врали про ваш талан —А сбывалось бы.И чтоб синицы в садах,Шпили — в тучах, и лебеди — на прудах,Чтоб сквозь семь побелокнаш пудель вилял хвостом.Ну, а что тебе?Расти. Я скажу потом.

«Ты пошто яришься, волчий глаз?..»

Ты пошто яришься, волчий глаз?Ты затем ли будишь, волчий свист?

С трёх китов к чему ты сорвалась —Хоть вели казнить, да отзовись,Осударыня-планета-мать!Лишь сурепкой шевельнёт в ответ:— Вам ли, несмышлёнышам, пытать?Лишь во мне вам, чада, сраму нет.

«Но однажды, однажды...»

Но однажды, однажды —Закончится вся моя стирка,И Господь меня спросит:— Хорошо ли стирала, раба?О мой ангел Ирина,Встряхни оскудевшей котомкой:Сколько миль голубыхНа истлевших прищепках висит?

«Блажен, кто не знает названья звезды...»