Стихотворения. Поэмы

В ночь, как все, старик с женойПоселились в яме.А война — не стороной,Нет, над головами.Довелось под старость лет:Ни в пути, ни дома,А у входа на тот светЖдать в часы приема.Под накатом из жердей,На мешке картошки,С узелком, с горшком углей,С курицей в лукошке…Две войны прошел солдатЦелый, невредимый.Пощади его, снаряд,В конопле родимой!Просвисти над головой,Но вблизи не падай,Даже если ты и свой, —Все равно не надо!Мелко крестится жена,Сам не скроешь дрожи!Ведь живая смерть страшнаИ солдату тоже.Стихнул грохот огневойС полночи впервые.Вдруг — шаги за коноплей.

— Ну, идут… немые…По картофельным рядамК погребушке прямо.— Ну, старик, не выйти намИз готовой ямы.Но старик встает, плюетПо-мужицки в руку,За топор — и наперед:Заслонил старуху.Гибель верную свою,Как тот миг ни горек,Порешил встречать в бою,Держит свой топорик.Вот шаги у края — стоп!И на шубу глухоОсыпается окоп.Обмерла старуха.Все же вроде как жива, —Наше место свято, —Слышит русские слова:— Жители, ребята?..— Детки! Родненькие… Детки!..Уронил топорик дед.— Мы, отец, еще в разведке,Тех встречай, что будут вслед.На подбор орлы-ребята,Молодец до молодца.И старшой у аппарата, —

Хоть ты что, знаком с лица.— Закурить? Верти, папаша. —Дед садится, вытер лоб.— Ну, ребята, счастье ваше —Голос подали. А то б…И старшой ему кивает:— Ничего. На том стоим.На войне, отец, бывает —Попадает по своим.— Точно так. — И тут бы дедуВ самый раз, что покурить,В самый раз продлить беседу:Столько ждал! — Поговорить.Но они спешат не в шутку.И еще не снялся дым…— Погоди, отец, минутку,Дай сперва освободим…Молодец ему при этомПодмигнул для красоты,И его по всем приметамДед узнал:— Так это ж ты!Друг-знакомец, мастер-ухарь,С кем сидели у стола.Погляди скорей, старуха!Узнаешь его, орла?Та как глянула:

— Сыночек!Голубочек. Вот уж гость.Может, сала съешь кусочек,Воевал, устал небось?Смотрит он, шутник тот самый:— Закусить бы счел за честь,Но ведь нету, бабка, сала?— Да и нет, а все же есть…— Значит, цел, орел, покуда.— Ну, отец, не только цел:Отступал солдат отсюда,А теперь, гляди, кто буду, —Вроде даже офицер.— Офицер? Так-так. Понятно, —Дед кивает головой. —Ну, а если… на попятный,То опять как рядовой?..— Нет, отец, забудь. ОтнынеНерушим простой завет:Ни в большом, ни в малом чинеНа попятный ходу нет.Откажи мне в черствой корке,Прогони тогда за дверь.Это я, Василий Теркин,Говорю. И ты уж верь.— Да уж верю! Как получше,На какой теперь манер:Господин, сказать, поручик

Иль товарищ, офицер?— Стар годами, слаб глазами,И, однако, ты, старик,За два года с господамиК обращению привык…Дед — плеваться, а старуха,Подпершись одной рукой,Чуть склонясь и эту рукуВзявши под локоть другой,Все смотрела, как на сынаСмотрит мать из уголка.— Закуси еще, — просила, —Закуси, поешь пока…И спешил, а все ж отведал,Угостился, как родной.Табаку отсыпал дедуИ простился.— Связь, за мной! —И уже пройдя немного, —Мастер памятлив и тут, —Теркин будто бы с порогаПро часы спросил:— Идут?— Как не так! — и вновь причинаБабе кинуться в слезу.— Будет, бабка! Из БерлинаДвое новых привезу.