Стихотворения. Поэмы. Театр

Придут незаметные белые ночи.И душу вытравят белым светом.И бессонные птицы выклюют очи.И буду ждать я с лицом воздетым,Я буду мертвый — с лицом подъятым.Придет, кто больше на свете любит:В мертвые губы меня поцелует,Закроет меня благовонным платом.Придут другие, разрыхлят глыбы,Зароют, — уйдут беспокойно прочь:Они обо мне помолиться могли бы,Да вот — помешала белая ночь!

18 марта 1907

«Зачатый в ночь, я в ночь рожден…»

Зачатый в ночь, я в ночь рожден,  И вскрикнул я, прозрев:Так тяжек матери был стон,

  Так черен ночи зев.Когда же сумрак поредел,  Унылый день повлекКлубок однообразных дел,  Безрадостный клубок.Что быть должно — то быть должно,  Так пела с детских летШарманка в низкое окно,  И вот — я стал поэт.Влюбленность расцвела в кудрях  И в ранней грусти глаз.И был я в розовых цепях  У женщин много раз.И всё, как быть должно, пошло:  Любовь, стихи, тоска;Всё приняла в свое русло  Спокойная река.Как ночь слепа, так я был слеп,

  И думал жить слепой…Но раз открыли темный склеп,  Сказали: Бог с тобой.В ту ночь был белый ледоход,  Разлив осенних вод.Я думал: «Вот, река идет».  И я пошел вперед.В ту ночь река во мгле была,  И в ночь и в темнотуТа — незнакомая — пришла  И встала на мосту.Она была — живой костер  Из снега и вина.Кто раз взглянул в желанный взор,  Тот знает, кто она.И тихо за руку взяла  И глянула в лицо.

И маску белую дала  И светлое кольцо.«Довольно жить, оставь слова,  Я, как метель, звонка,Иною жизнию жива,  Иным огнем ярка».Она зовет. Она манит.  В снегах земля и твердь.Что мне поет? Что мне звенит?  Иная жизнь? Глухая смерть?

12 апреля 1907

«С каждой весною пути мои круче…»

С каждой весною пути мои круче,  Мертвенней сумрак очей.С каждой весною ясней и певучей  Таинства белых ночей.Месяц ладью опрокинул в последней

  Бледной могиле, — и вотСтертые лица и пьяные бредни…  Карты… Цыганка поет.Смехом волнуемый черным и громким,  Был у нас пламенный лик.Свет набежал. Промелькнули потемки.  Вот он: бесстрастен и дик.Видишь, и мне наступила на горло,  Душит красавица ночь…Краски последние смыла и стерла…  Что ж? Если можешь, пророчь…Ласки мои неумелы и грубы.  Ты же — нежнее, чем май.Что же? Целуй в помертвелые губы.  Пояс печальный снимай.

7 мая 1907

Девушке

(«Ты перед ним — что стебель гибкий…»)