Сто семьдесят третий

Сто семьдесят третий остановился. Смольная. Америкен бой

утонул в шуме дождя. Он и садился, наверное, на одну остановку. Она подумала так, успокаивая себя: если бы его согнали – а ему из-за мальчишеского самолюбия, наверное, трудно было выключить магнитофон, – ей было бы неприятно.

– Он работает…

– Спекулянты проклятые, – сказало ядовито-розовое пальто.

Это был вечерний окраинный автобус, час пик. В центре такие слова уже редко можно было услышать.

Двери – в скрипучий разнобой – закрылись. Сразу стало душно.