Стоять до последнего

Миклашевский выказывал открытую симпатию товарищу по камере, и Петро постепенно сбавлял подозрительность. Когда двое сидят в одной камере и, кроме четырех стен, ничего больше не видят, они играть в молчанку долго не смогут. Несчастье сближает людей. Сначала пошли разговоры на отвлеченные темы, потом нашлись и точки соприкасания. Вспоминали жизнь до войны, прочитанные книги, кинофильмы…

Поздно вечером, когда они лежали на нарах и тихо вели разговор, Петро сказал:

– А я ведь тебя знаю, видел до войны. Ты же боксер, верно?

– Да, боксер, – ответил Игорь, совсем не ожидавший такого поворота, внутренне настораживаясь. – Где же?

– В Питере. Мы как раз после Первомая на экскурсию приехали туда и вечером смотрели боксерские бои.

И Петро подробно рассказал, как их, троих комсомольских работников, премировали туристскими путевками в Ленинград, как у него гудели ноги, а голова пухла от впечатлений: ходили в Смольный, потом в Зимний дворец, Эрмитаж, Русский музей… Он приводил такие подробности, что у Игоря всякие сомнения отпадали.

– Потом вечером нам дали билеты на боксерские соревнования. Мои товарищи отказались, а я пошел, – продолжал Петро. – Бокс я люблю. Сам немного тренировался, баловался в перчатках, но мастер из меня не получился… Работенка комсомольская все часы забирала. Я инструктором в райкоме был.

Миклашевский слушал, не перебивая. Воспоминания унесли его в недавние дни, ставшие уже далеким прошлым, – прошел почти год с того памятного боя на ринге. Даже не верилось, что это было!

– А против тебя дрался этот морячок… он чемпионом был, – говорил тихим голосом Петро. – Фамилию я его не запомнил.

– Иван Запорожский, – подсказал Миклашевский.

– Да, да, он самый. И как ты его, а? Здорово!.. Особенно во втором раунде. Ударчик у тебя был, я скажу, что надо!.. Высший класс! Публика визжала от радости. А я все ладони отбил, так тебе хлопал. Ты же тогда чемпионом стал, верно?

– Да, стал, – ответил Миклашевский. – Бой был трудным…

– Еще бы! Моряк был, как пантера. Так что я запомнил тот поединок больше, чем все другие, – шептал Петро доверительно. – И я, сам не знаю почему, сразу твою сторону взял, болел за тебя. Понравился ты мне, и все тут… Такое объяснить трудно. Хотел даже в раздевалку пробраться, руку тебе пожать, но меня не пустили.

Петро помолчал и тише продолжал:

– Сначала я тебя не признал, только по лицу вижу, что знакомый ты мне. А потом вспомнил про боксерский поединок. Неужели, думаю, он?.. Все эти дни присматривался. Сердце подсказывает, что не ошибся я, а вот глазам поверить не могу. Не могу, и точка!.. Боксер, чемпион – и вдруг здесь! Не умещается у меня в голове, понять не могу. Вроде два разных человека. Один тот, чемпион, а другой ты, здесь, в камере… Меня на допросах тыкали, тебя в пример ставили, что вот, мол, сам к нам перешел… А я не верю! Не верю, и все тут! Не может такое быть… Ты, Игорь, можешь молчать, я и сам понимаю, дело секретное… – Петро шептал в самое ухо: – Не надо мне ничего говорить, это же военная тайна. Я ведь сам тоже. Понимаешь? Меня на парашюте сбросили… Две недели назад.

«Пусть он заброшен сюда штабом фронта, – думал Миклашевский, – но у нас нет ничего общего. У него свое задание, у меня – свое. Зачем же он открывается мне?» И тут другой голос, словно внутри Миклашевского находился иной, рассудительный человек, стал доказывать: «Он же тебе открылся, как своему кумиру. Ему, может, хочется быть на тебя похожим. На допросах он наверняка язык за зубами держал, не зря же его так обработали… Не отталкивай друга!»

– Ты что замолчал, Игорь? Не веришь мне? – нашептывал Петро, обдавая теплым дыханием ухо. – Я, конечно, понимаю… У тебя все поважнее. И задание, и цели… Ты только пожми мне руку, и я буду уверен, что не продашь, ты свой. И тогда тебе скажу пароль. Ты, может быть, выберешься отсюда, может быть, попадешь в партизанский отряд… Скажешь мой пароль, и они тебя примут, помогут, понял? Давай лапу!..

Миклашевский руки не подал. Петро сам схватил ее и стиснул, но Игорь мягко высвободил руку. И тихо сказал:

– Я совсем не тот, за кого меня принимаешь. Давай лучше спать, время позднее.

– Игорь? Ты не тот? – не унимался Петро. – Да?

Он лез в душу, и Миклашевский насторожился. Зачем?

– Да, – резко сказал Миклашевский, чувствуя, что между ними уже нет близости единомышленников. – Тебе того не понять… Меня обидели!.. И я сам ушел. Вот так! И катись ты со своим паролем знаешь куда!..

Петро сжался, отодвинулся к стенке. Игорю стало не по себе. Зачем он так поступил? Но другого выхода не было. Вопрос встал ребром: или – или…

– Шкура! – вдруг громко и яростно выкрикнул Петро. – Стерва!..

И в следующую секунду он нанес Миклашевскому удар ногой и рукой, отчего Игорь слетел с нар и плюхнулся на пол.

– Беги! Продавай!.. Паскуда!

Миклашевский вскочил. Все сомнения исчезли, и мир снова стал предельно ясным, жестоким. В нервном выкрике Петра сквозила какая-то уверенность в непогрешимости и ненаказанности.

– Комиссарская морда! – выдохнул со злостью Игорь. – Вот я тебе сейчас врежу промеж глаз!..