Страда

Вались, как сноп, и до утраБлаженствуй в росной роздыми.Но щи духмяные с костраНесут с приправой звездною.И хочешь, нет — усадят в круг:Спеши повеселиться!..Под звонкий ложек перестукПошла, пошла работа рук —Испарина на лицах.Кухарка потчует ребят,Похваливает варево.И лезет ложка наугад —Соседу в миску…— Эко, брат,Со щей-то пораспарило!..Роса шарахнулась с куста:Хохочут — ночь разбужена,

Как будто за день на мосткахДвух норм не передюжено!

УТРО СЕНОКОСНОЕ

Под полою у красавицы зариОтбивают косы косари:Звонкие литовки, будто тетива,Каждая по-своему поет.Замирая, слушает трава,Тянется, на цыпочки встает.Молоточки клювами стучатИ с ресниц у девонек-девчатСклевывают звонко: «Чок, чок, чок!» —Золотинки — ласковые сны.Месяц, раскаленный пятачок,Стынет на ладони у сосны.Дробным цокотом молчунья тишинаПоразбужена, зарей подпалена.

По округе гул моторный вкривь и вкосьПерестуком крепко-накрепко прошит.Спозаранку дело каждому нашлось,Только, чур, коль веселиться — от души:Видишь, зоренька откинула полу!.. —Пригласила нас хозяюшка к столу,На заречные луга с духмян-травойВсей деревнею на праздник даровой.

ЗОВ

Живешь заботой городскою,Насквозь прохвачен и прогрет.И вдруг под ложечкой заноет,Да так, что потемнеет свет…С чего бы, сам не понимаю,Тоской захолонуло в мае,Когда на влажных тротуарахАсфальт теплынью разморен:

Его вздувает, что опару.Да что гудрон, когда бетонЗеленой молодью пропорот.И вроде город мне не в город.Так вот с чего тупая больОтозвалась под сердцем гулом:Полями вешними пахнуло…И ты хоть как себя неволь —Уснуть не сможешь:Ночь, другуюВсе видишь землю дорогуюС крутым опасным половодьем,Когда ручей под стать реке,А в нем березы налегкеБредут, смеясь над непогодьем. А бани, словно пароходы,

В субботу густо задымят.И до потемок огородыБогато ведрами звенят.Листа березового запах,Моренного в жару сухом,Ложится в лунные накрапыЕще не сложенным стихом.В тех банях сверстники с устатку,Как боги в облаках парят…Я сладко шевельнул лопаткой,Как будто жаром тем объят.И до утра усну едва ли.Я знаю: ждут меня поля,Зовут,Зовут родные дали…Прости, отцовская земля!

1956

САМОЦВЕТЫ