Стрелок "Чёрной Скалы"

Я остановился и прицельно всадил две пули в спину шляпника, которого тут же опрокинуло по ту сторону контейнера.

Перевёл дух, всё-таки спрятал «шэдоу» в ножны, достал второй «катласс» и обежал контейнер, намереваясь выйти к месту падения шляпника…

— Какого… — ругнулся я, оглядываясь по сторонам.

Противника на месте падения не было. Место было — отчётливая вмятина на земле и кровища вокруг, а вот шляпника не было. Ушёл? Неужто ушёл? Ага, как же. Он что — зомби или бессмертный? После двух пуль сорок пятого калибра в спину, да ещё и на фоне более мелких «подарочков» не выживет никто и ничто. Пусть даже и одетое в бронежилет. Это ж всё-таки сорок пятый калибр — даже если пуля и не пробьёт кевлар, то рёбра переломает. И ощущения будут, как от удара кувалдой. И уж точно после такого будет не до бега.

Немного отдышался после бега и драки. Поискал на земле следы крови, по которым можно было бы определить направления бегства шляпника… Не нашёл. Темнота, чёрт её дери! Натекшую при падении лужицу найти легко — вот она поблёскивает, а вот следы… Недаром красный цвет в темноте по обнаружению немногим лучше чёрного. З-зараза…

Движение сзади!

Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени.

В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.

— Датч?

— Вайс?

— Какого хрена палишь?!

А это мы уже в два голоса рявкнули.

— Я на какого-то крокодила натолкнулся, — произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай… — Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.

— Труп я нашёл — почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, — из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках чудовищный «атчиссон». — Упустил его?

— Угу.

— Как так?

— Да хрен его знает! — зло сплюнул я. — Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!

— Что за чушь? Может, не попал?

— Датч, я тебе жизнью клянусь — обе пули в цель попали. Да и покоцанный он был уже к тому времени. Вот, гляди! Тут земля смята и кровь даже в темноте видно.

Здоровяк взял дробовик одной рукой, а второй достал из своей почти что бездонной и жилетки небольшой фонарик. Посветил вокруг, посветил на землю, на меня…

— В лицо-то на хрена? — скривился я, щурясь от яркого света.

— Звиняй, я не специально.

Датч подошёл поближе, осмотрел место приземления шляпника…

— И правда тут кто-то спрыгнул… А я уж было подумал…

— Ты охренел? — осведомился я. — Думаешь, я тут глюки по ночам ловлю, что ли? Футболку на себе тоже порезал, что ли?

— Да чёрт тебя психа знает… — хмыкнул Датч, приседая и осматривая землю. — Судя по протекторам — наш дружок был в кроссовках фирмы «найк» или неравнозначной китайской подделке. Сам он может похвастаться сорок пятым размером обуви как минимум. И весом за центнер.

— Выше и шире меня, — буркнул я. — Очень здоровый. После драки на ножах до сих пор рука болит.

— Крови… Да, крови действительно изрядно натекло… — Датч посветил куда-то в сторону. — Похоже, что ушёл туда. Ну, если верить кровавым следам.

— За ним! — оскалился я.

— Погодь, Вайс — если ты его действительно так крепко попятнал, то далеко он уйти не сможет. Я вообще удивляюсь, что он сразу же не свалился… Не иначе как на чистом адреналине линял. Лучше опиши его для начала.

— Серый плащ, серая шляпа… А, нет — шляпу я с него снял. Джинсы, кажется. На голове — чёрная пейнтбольная маска. В руке тесак, как у Рэмбо… был. Потому как я эту руку ему сломал и тесак валяться должен где-то метрах в десяти отсюда. Светлые волосы до плеч. Немой походу.

— Немой? Это-то как узнал?

— В жизни не видел обычного человека, который бы при открытом переломе не орал, как резанный. Будь он даже хоть сто раз крут. Пошли, давай! Уйдёт же!

— Не командуй, — спокойно ответил Датч. — Фонарики тут, между прочим, только у меня… Ладно, ладно, иду.

А это уже в ответ на моё скрежетание зубами.

Спрятал один пистолет на время в кобуру, Датч метнул мне ещё один фонарик. Тактический, как раз под крепление «катласса», так что я немедленно прицепил его к пистолету. Удобно — и светишь, разглядывая капли крови на земле, и одновременно в ту же точку направлен и ствол пистолета — сразу же можно стрелять.

Первый «матч» — на вытянутой руке, с помощью него освещаю путь. Рука со вторым прижата к туловищу. Позади удивительно бесшумно для такого громилы идёт Датч, держа дробовик наизготовку.

Кровяная дорожка всё шла и шла, петляя между заброшенных бараков строителей, наполовину разобранных на стройматериалы. Ни хрена себе! Да сколько же крови в этом уроде?! Как он ещё не загнулся-то? Мис…

Твою мать. Ладно, другого слова в данной ситуации всё равно не подобрать…

М-мистика, чёрт её побери…