Строки, добытые в боях

Вот и мы дожили,Вот и мы получаем весточкиВ изжеванных конвертах с треугольными   штемпелями,Где сквозь запах армейской кожи,Сквозь бестолочьСлышно самое то,То самое,Как гудок за полями.Вот и ты,   товарищ красноармеец     музвзвода,Воду пьешь по утрам из заболоченных   речек.А поля между нами,А леса между нами и воды.Человек ты мой,Человек ты мой,Дорогой ты мой человече!А поля между нами,А леса между нами.(Россия!

Разметалась, раскинуласьПо лежбищам, по урочищам.Что мне звать тебя!Разве голосом ее осилишь,Если в ней, словно в памяти,   словно в юности:Попадешь — не воротишься.)А зима между нами.(Зима ты моя,Словно матовая,Словно рóсшитая,На большак, большая, хрома ты,На проселочную горбата,А снега по тебе — громада,Сине-синие, запорошенные.)Я и писем тебе писать не научен,А твои читаю,Особенно те, что для женщины.Есть такое в них самое,Что ни выдумать, ни намучить,Словно что-то поверено,Потом потеряно,Потом обещано.

(…А вы все трагической героиней,А снитесь девочкой-неспокойкой.А трубач «тари-тари-та» трубит:   «По койкам!»А ветрá сухие на Западной Украине.)Я вот тоже любил одну сероглазницу,Слишком взрослую, может быть, слишком строгую.А уеду и вспомню такой проказницей,Непутевой такой, такой недотрогою.Мы пройдем через это.Мы затопчем это, как окурки,Мы, лобастые мальчики невиданной   революции.В десять лет мечтатели,В четырнадцать — поэты и урки.В двадцать пять — внесенные в смертные реляции.Мое поколение —   это зубы сожми и работай,Мое поколение —   это пулю прими и рухни.Если соли не хватит —   хлеб намочи потом,

Если марли не хватит —   портянкой замотай тухлой.Ты же сам понимаешь, я не умею бить   в литавры,Мы же вместе мечтали, что пыль, что   ковыль, что криница.Мы с тобой вместе мечтали пошляться   по Таврии(Ну, по Крыму по-русски),А шляемся по заграницам.И когда мне скомандует пуля   «не торопиться»И последний выход на снегу воронку   выжжет(Ты должен выжить, я хочу, чтобы ты   выжил),Ты прости мне тогда, что я не писал   тебе писем.А за нами женщины наши,И годы наши босые,И стихи наши,И юность,И январские рассветы.

А леса за нами,А поля за нами —Россия!И наверно, земшарная Республика Советов!Вот и не вышло письмо.Не вышло письма,Какое там!Но я напишу,Повинен.Ведь я понимаю,Трубач «тари-тари-та» трубит:   «По койкам!»И ветра сухие на Западной Украине.

Декабрь, 1940

«Нам лечь, где лечь…»

Нам лечь, где лечь,И там не встать, где лечь.И, задохнувшись «Интернационалом»,Упасть лицом на высохшие травы.И уж не встать, и не попасть в анналы,И даже близким славы не сыскать.

Апрель, 1941

«…Нас было 12…»

(Письмо, найденное на поле боя)