Сценарист

Иногда я пытаюсь убедить себя, что это всё наказание за мои грехи, что я заслуживаю этой боли, что не имею права на прощение или покой. Но даже такие мысли не приносят облегчения, они лишь усиливают ощущение безысходности. Прошлое становится тенью, неотступной и зловещей, и чем больше я пытаюсь от неё убежать, тем сильнее она охватывает меня, напоминая о каждом ошибочном шаге, о каждом неправильном выборе, о каждом предательстве, о каждом незаслуженном прощении.

Медленно вырезая имя на табличке, я погружаюсь в ритуал, который, кажется, единственный способен хоть немного отвлечь меня от этих мыслей. Дерево поддается лезвию ножа, и каждый взмах будто высвобождает из меня частичку боли.

В моменты отчаяния мне кажется, что я застрял в бесконечном круговороте страданий, где нет ни начала, ни конца. Я иду по жизни, как по лабиринту без выхода, где каждый поворот приводит меня к ещё большему ужасу, ещё большему разочарованию в себе. Впереди только мрак, позади — только боль, а посередине — я, раздавленный грузом собственных мыслей, уносящийся всё глубже в пучину безумия.

Вот и ещё одно имя добавлено. Сколько уже их здесь? Чёрт, сколько же дерьма случилось по моей вине. Каждый из них заслуживает быть помянутым, даже если это не принесет им покоя.

И всё же я почему-то продолжаю… жить, и это чертовски странно. Что-то продолжает удерживать меня в этом мире, всякий раз помогая встать на ноги, помогая оклематься и прийти в себя. Сколько же раз я должен был умереть? Сколько раз мне повезло остаться в живых? Сколько же людей умерло вместо меня? Удача спасает меня из раза в раз, но можно ли называть это удачей? Разве удача не должна приносить с собой что-то положительное? Что-то, что заставило бы меня вновь почувствовать радость, счастье, любовь и тепло. Нет, ничего из этого она с собой не приводит — лишь очередная порция боли, страданий и новых душевных терзаний.

В очередной раз прибиваю готовую табличку в воткнутую в землю деревяшку. Она становится частью мемориала, растущего с каждой минутой. Маленькие кусочки дерева, впитавшие мои раскаяние и скорбь.

Жить во имя страдания. Неужели такова моя судьба? Моя расплата? Быть может, это моё личное наказание за всё то, что я натворил? Может быть. Карма в этом мире точно существует, так почему же ей не показать мне, что за каждым выбором следуют последствия. Но тогда получается, что я не могу умереть из-за того, что ещё не получил всей порции своего наказания. Неужели это так работает? Или же здесь кроется что-то большее, чем обычная расплата за совершённые поступки, погубившие жизни сотен людей?

Помнится, Дженсен как-то говорил мне об этом. Всех деталей разговора не припомню, но кажется, он тогда говорил о своей жизни. Ему тоже тяжко пришлось, и много раз бывало, что он должен был умереть, но чудом оставался в живых. После очередного такого «чуда» он осознал, что не покинет этот мир, пока не выполнит определённую миссию. Ни её описания, ни её целей — он не имел о ней ни малейшего понятия, но понимал, что он должен что-то сделать, и тогда мир его отпустит.

Я кладу нож и деревянные дощечки рядом, и ненадолго отвлекаюсь, чтобы отдышаться. Моё тело устало, но сознание продолжает изматывающий диалог с самим собой.

Умер же он от моей руки. Выполнил ли он свою миссию? Или же я ему не позволил этого сделать? Сейчас уже невозможно ответить на эти вопросы, ведь он мёртв, но кое-что меня успокаивает, когда я задумываюсь об этом.

Он умер с улыбкой на лице.

Закончив с очередной табличкой, я отложил её в сторону. Почти закончил. Осталось лишь несколько, после чего мой своеобразный мемориал будет готов. Хоть что-то будет напоминать миру о них…