Сублимация

О таких вещах у нас в семье говорить было не принято. Лишь однажды, видя, как я сторожу у окна в ожидании Оли с рюкзаком, моя милая мама мимоходом заметила, что после Олимпиады 80-го года в стране был отмечен небывалый прирост венерических заболеваний. Сифилиса, в том числе. На что я бурно отреагировал, продолжая отрешенно смотреть в окно. Сейчас все повторялось. Но теперь о злых подарках и модных болезнях со мной говорил Зеленый Друг, которому и вовсе не пристало печься о здоровье своих хозяев.

— Чушь, — спокойно сказал я, — Катя не такая. Совсем не похожа…

— А кто похож?! — с энтузиазмом воскликнул Зеленый, — если бы кто-нибудь был похож, то больных бы вообще не было, а этот единственный похожий вымер бы от недостатка общения и любви. Все именно на том и зиждется. Вот, послушай. А влюбился в Б. А добивается Б всеми доступными и недоступными способами. Б кокетничает, строит целку (я поморщился, и Зеленый заменил «целку» на «недотрогу»), короче, делает все, чтобы А нашел побольше способов по завоеванию ее девичьего сердечка. Наконец, А режет вены и дарит возлюбленной семисотый мерс с золотыми колесами. И Б сдается. Она не может больше противостоять такой безумной любви. На самом деле, она боится, что Z вконец истечет красной жидкостью, а ведь золотые колеса как-никак колеса, и менять их тоже надо, хоть и не часто, но уж раз в полгода — как штык. И вот, Б дает А, как ты это называешь, потрогать. Потом все банально.

И Зеленый Друг замолчал, предвкушая мою реакцию. Так как я подавленно молчал. Зеленый продолжил:

— Врачи уже не могут ему помочь, потому как А долго не верил в такое невезение и не шел на прием к эскулапам. Но, наконец, он в больнице. Врачи отвечают ему невпопад, все время заняты чем-то важным, а то и просто помешивают что-то в своих склянках, по-научному — ретортах, и лишь изредка бросают на пациента косые взгляды, а друг на друга — многозначительные, а на небеса — грустные, а на еще что-то вовсе не смотрят, потому что не хотят. Я тебя испугал?

— Испугал, — признался я, дрожа всем телом. Рука моя сама потянулась к пачке сигарет и, вытащив одну «LM», начала лихорадочно вытряхивать из сигареты табак.

— О-о! — подозрительно протянул Зеленый Друг. — Уж не собираешься ли ты… Впрочем, это не суть. Суть в том, что иногда все заканчивается ничем, чего тебе от всей души желаю. Мне приготовиться?

— Да, — коротко ответил я.

Зеленый Друг весь как-то подтянулся и занялся трудоемкой работой по укомплектовке сигареты.

— Послушай, — сказал я через пять минут, после того, как выдул последний дым и поставил в воздухе жирную запятую, — а не дано ли третье? Например, мы поженимся. У нас будет свой дом, дети, нормальная интимная жизнь. Нам будут завидовать соседи, а мы их будем топить, потому что зависть человека не украшает…

— Это называется бешенство с жиру, — констатировал Зеленый Друг, — бывает еще с мяса. Но это лишь в Германии и прилегающих к ней районах нашей необъятной Родины. К тебе это не относится. Ты ведь вегетарианец?

— Сам ты вегетарианец, — парировал я, — это Паша мяса не ест. Подозреваю, кстати, что причина этого не так уж проста, как кажется… С бухты-барахты перестать есть мясо — это уж слишком. Надо быть, как минимум, этим самым мясом, либо очень бедным, либо больным, либо, в конце концов, вегетарианцем. Каковым Паша, кстати, и является.

— А я вот мяса тоже не ем, — заявил Зеленый Друг, — я вообще весь в себе. Употребляю в пищу лишь себя самого. И не жужжу, между прочим. Буду жужжать — стану пчела. Пчела на фиг никому не нужна, а я нужен. Мне в каждом доме рады. А если не рады, то убедительно скрывают. «Рады, рады» — говорят, а сами скрывают, как сумасшедшие. Но это редко.

— Замолчи на чуть-чуть, — сказал я, смутно припоминая, что, вроде, я куда-то шел, до сих пор иду, и адрес у меня в кармане.

— Ты все об этом? — удивился Зеленый, — зачем? Ты ведь стихи пишешь.

Ни малейшей логики не было в его словах, но стихи я и вправду писал. Я писал целые поэмы, и читал их маме. Зачем я читал их маме? У нас дома все есть, живем мы дружно, можно сказать, счастливо. Да и какой толк в этом? Я ведь и писать то доподлинно не умею. Меня даже в журналах не печатают. Других вот печатают. Например, такое:

«От черных дней до будущей зари

не помня своего предназначенья

где если я — то в доме свет горит

где если ты — то на небе свеченье»

По-моему, этим стихам чего-то не хватает. Например, того, чтоб они были моими и звучали бы по-другому. Но тогда это будет моя поэзия, а ее журналы как раз и не печатают. Замкнутый круг получается. Хотя, с другой стороны, если бы круг не был замкнутым, то он бы и кругом не был.

— Эй, — позвал Зеленый Друг, — ты не умер?

— Нет. Я думаю.