Судьба с чужого плеча

— Игорь? — то ли спрашивает, то ли умоляет он. — Скажи, что у Петькиного мотоцикла бензин кончился и тебе денег жалко заправить, а?

— Наверно, кончился, — берется за мышку Игорь.

— Что значит «наверно»?

— Я не проверял.

— Фух, — вытирает пот со лба коротышка.

— Зачем ему в лесу бензин? — пожимает плечами Игорь.

Коротышка с минуту заглатывает слова вместе с воздухом. В комнату подтягиваются остальные члены инквизиции.

— В лесопосадке, — пытаюсь смягчить удар я.

— Да хоть на Луне, — перечеркивает все мои старания Игорь. — Он сто пудов в розыске.

Коротышка на ощупь добирается до ближайшего стула. Кажется, ничто не способно поразить его сильнее, пока Игорь не добавляет:

— В этот раз надо взять байк поскромнее. На вид, конечно. Внутри должен быть зверь, на случай погони.

— Игорюха, — говорит мужик в шапке. — На свою жизнь тебе наплевать, это мы уже поняли. Ты хотя бы о деле подумай. Сколько лет пахал как проклятый, а теперь ради какой-то… — встречается взглядом с Игорем и мгновенно находит подходящее слово, — соседки все спустишь?

— Ничего я не спущу.

— Как же! Петькин мотоцикл уже спустил. Он нам за него бошки поотрывает! Всю оставшуюся жизнь на таблетки работать будем.

— Не будем. Я такой же пригоню, заново перекрасим, он и не заметит.

— А бабло? — вскакивает со стула коротышка. — Мне на что семью кормить прикажешь?

— Причем здесь твоя семья? Я сам за все заплачу.

— Дядь Игорь, — говорит Батон, — а что я мамке скажу, если ты расшибешься? Почему я тебя не остановил?

— Я тебя что, в няньки нанимал?! А ну марш работать! Все пошли отсюда! Придумали мне морали читать. Сам разберусь!

Друзья Игоря разбегаются по рабочим местам. Сердце подсказывает, что они правы. Я приношу Игорю слишком много неприятностей: из-за меня он потерял деньги, поставил под удар свою репутацию, лишился единственной страсти в жизни — любимого мотоцикла. Нас в любой момент могут поймать, меня посадят, а его обвинят в укрывательстве преступницы. Страшно представить, какое за это могут назначить наказание. Но еще страшнее риск, которому я подвергла нас во время погони. Чудо, что мы вообще остались живы, не говоря уже о том, что оба до сих пор на свободе.

В душе мне хочется встать и уйти. Оставить Игоря в покое и самой встретиться лицом к лицу со своими проблемами. Совсем недавно я бы так и поступила. Но в экстремальной ситуации, когда люди теряют самообладание, я впервые в жизни начала думать. Как будто один из ударов по голове пришелся на кнопку, включающую мозг. Теперь я понимаю, что уйти — значит сдаться. Наконец я взяла ответственность за жизнь в собственные руки и не собираюсь перекладывать ее на плечи Игоря. Хорошенько все обдумав, я поняла, что не справлюсь без его помощи. Раньше я бы, не размышляя, пожертвовала собой, а потом винила бы в своих неприятностях кого угодно, кроме себя. Теперь я знаю, что моя судьба зависит в первую очередь от моих решений. Поэтому не только останусь, но и промолчу.

Пока я борюсь с голосом совести, Игорь открывает браузер и вводит в поисковую строку имя шефа.

— Шавлюк Григорий Борисович… Посмотрим, что про тебя можно узнать.

— Интернет? Это и есть твой «источник»?

— Интернет — еще та помойка, но я умею доставать из нее полезную информацию.

Воображение тут же рисует мне картину: Игорь копается в мусорном баке в поисках Шавлюка. Трясу головой, чтобы вернуться к действительности, но здесь меня ждет не менее странная картина. Байкер и интернет в моем понимании — вещи несовместимые. Игорь каждый день расширяет мое представление о мире.

— Так что мы ищем? — пытаюсь вникнуть в происходящее на мониторе.

— Да что угодно. Не суть. Главное, найти зацепку. Любой повод для звонка. Вот, пожалуйста, его страничка «Вконтакте».

— Посмотрим, в каких группах он состоит. Ага, то, что надо!

— Ты нашел группу детоубийц?

— Почти, клуб любителей «мазда». Наш Шавлюк в нем активно общается. Даже тему открыл, для новичков. Пишет: «Если нужна помощь, обращайтесь». Так мы и сделаем. Дай-ка мобильник.

Игорь переписывает номер из списка контактов Артура в свой телефон и жмет кнопку вызова. С полминуты я вслушаюсь в тишину. Наконец раздается громкий женский голос: «Телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети».

— Приехали.

В голосе Игоря я улавливаю нотки облегчения. Это заставляет меня думать быстрее, пока он совсем не отказался встречаться с шефом.

— А может, отправим ему сообщение «Вконтакте»?

Игорь отвечает мне взглядом ребенка, которому рассказали, что Деда Мороза не существует. Он нажимает на ссылку «Отправить Григорию сообщение» и отъезжает на кресле вбок.

— Пиши.

Думает, напугал. Писать — это единственное, что я умею делать лучше других. Итак, тема: «Здравствуйте, уважаемый Григорий Борисович». Нет, «уважаемый» не подойдет, лучше «дорогой». Отчество лишнее, хватит одного имени. Получается: «Здравствуйте, дорогой Григорий».

— Писала бы сразу «Гриша», — говорит Игорь, но когда я тянусь к мышке, хватает меня за руку. — Стой, я пошутил!