Судьбы суровый матерьял…

Ленинградской весною омыт и опоен.Потому что любой в своем выборе волен,Выбираю опять эту прорву воды!Не люблю этот город, он просто несносен.Оживаю, когда появляется осеньИ, в муругом плаще проходя сквозь сады,То листом, то дождем в подоконники бьется.И чем ночи темней, тем свободней поется,И не хочется думать о том, что опятьЭти белые ночи нагрянут как пропасть,И кипящего солнца кипящая лопастьВ небе станет кружить и меня догонять.И однажды догонит! Загонит. Затопчет…

Петропавловский шпиль! Воцарился бы кочетИ командовал зорям: пора, не пора…Я бы дружбу завел с этой огненной птицей,Я кормил бы ее золотою пшеницей,И поил бы шампанским, и спал до утра.Потому что любой в своем выборе волен,В этих белых ночах заблудившийся воин,Всё куда-то спешу, всё кого-то ищу.…Вот и снова июнь! Вот и снова, ей-богу,Не желая того, собираюсь в дорогу,Свою жизнь доверяя перу и плащу.Ведь не думал ни в жизнь, что добуду мороки —Жить на Западе и тосковать о Востоке,

Где далёко давно под кривою лунойНочь, неслышный шаман, к моему изголовью(Ах ты, черная мгла, с азиатскою кровью!)Подступала и, что-то шепча надо мной,Предрекала судьбу…Эти белые ночи!..Этот медный чудак – по полтиннику очи!И о чем он мечтал, продираясь тайгой!…Были б ночи темны, не прельстился б гранитом,Но светлы окаянные, тянут магнитом,И тропу, что иду, загибают дугой.

«…И опять соловьи! Жаль, что там, где я рос…»

…И опять соловьи! Жаль, что там, где я рос,

Не водились они… Беркута да вороны…Там тяжелые кряквы, из россыпи росПоднимаясь с гнездовий, у красной короныОбивая крылами тугие лучи,Улетают куда-то далеко-далеко,Где зови не зови, и кричи не кричи —На сто верст никого, только скачет сорока,Да хмельная черемуха свадебный цветОтрясает к ногам, да на взгорке волчицаЗадирая башку, тычет синий рассвет,И, ноздрею поймав жаркий дух кобылицы,Языком, что огнем, зачеркнет желтый клык,И загривок настроит, и выгнутся травы.

…В Петербурге июнь!Хоть в ведро, хоть в башлыкСколько хошь собирай соловьиной отравы!Лета чаша полна. Закипает сирень.У Невы белый гребень – буксирами взрыта.Петропавловский шпиль!Очень длинная тень!Знать, и вправду высок, достает до зенита.Выходи и дыши талым духом ветвей!Неба светлого – прорва, и зелени – тоже.И всю ночь, что на раннее утро похожа,За узорной оградой гремит соловей.

«Утро пахнет созревшей апрельскою почкой…»