Сумасшествие. Перезагрузка

* * *

Да, прожуй меня, Осень, выплюни и сотри,Не жалей меня, опрокинь, как стакан по три.Чтобы я не снимала кожу своим стихам,Где я – ребра, хребет и боль, да и та плоха.Образумь меня, этой горечи нет конца.Видно я себе враг, ведь у боли той нет лица,И она разрывает глотки с высоких нотМоим текстам незрячим, не выдержавшим темнот.Вот же голос во мне потерян, совсем молчит.Мы не птицы, а просто выбрались из печиИ горим, не снимая шляп, опалив края.Мы горим, потеряв пудовые якоря.

И теперь говорят, мир голоден, как змея,Он съедает любовь, злорадно при том смеясь,Оставляя пески пустыни, всю боль подняв.Опрокинь меня, Осень, и выпейдо дна.9 сентября 2017 г.

Коридор

Сколько птицам ни падать, мол, ветер, да подхвати же, —Обессиленным не достается, увы, опор.Дождь расплавленной медью душу нещадно лижет,И весь путь мой – один заброшенный коридор.Просто перегорели лампочки в нём, и разомПоглотила холодной горечью темнота.Пустота не имеет облика, только разным

Обладает ударом бессонниц, той боли в такт.Не проси оставаться морем, на сердце штиль, ноЭто просто дорога падений и грань начал.Как же хочется разучиться совсем – быть сильной,В этом мире разбитых снов и кривых зеркал.Июнь 2020 г.

* * *

Вот захлебнешься в ярости, – сразу падатьИ со дна безумие соскребать.Но не бывает хуже на свете ада,Чем наш разум, запертый под печать.Всё, что не выжило, стало самой пустыней,Птицы там не летают и не поют…

Я прогоняю стаи своих унынийИ остаюсь сгоревшая на краю.Мне всё твердят, мол, не под тебя кроилиМир, и умей крутиться в его золе.Я воздвигаю город из черной пылиИ продолжаю в нем о тебе болеть.Не отпускают тучи, но я вдыхала бГолос твой, утопая… Рассвет горит…Не осознать, как тебя совершенно мало.Вылечи меня, вылечи от обид.Октябрь 2019 г.

Мосты

Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни однаНе цветет, распыляя свежесть и аромат

Роз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод наСети улиц, – как будто город совсем горбат.Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог,На которых рассвет оставил вчера печать.Обнажается стон души, – кто-то спрятать могЕго глубже ещё, мне же попросту не унять.И бессмысленны все попытки свести мосты, ноЧто ни пройдено, – всё уроки и способ бытьЧуть светлее и лучше. Когда ж я уже остынуВ этой роли упрямой, где рассекают лбы?Говорят, мол, мы после «прямеедержимспину».Ну, хоть раз эту роль проклятую выдержать бы!1 марта 2020 г.