Честно признать, я запаниковал. Такой поворот событий не вписывался в уже привычное расписание дня. Мысли одна хуже другой. И ружья нет. Я поглядел на стену, где Чехов обязательно повесил бы его, но там торчал только одинокий саморез от унесённой женой картины. А на звонок давили всё настойчивей. Ну что же, нужно встретить смерть лицом к лицу. Почему-то исход сегодняшнего утра мне казался предрешён. Не бывает таких совпадений. А заодно и узнаю, кто там пришёл по мою душу. Я даже не стал одеваться, так в трусах и подошёл к входной двери. Можно было бы взять из ящика с инструментами молоток или кухонный нож в качестве оружия, но против человека с магическим даром это не поможет. А дар у неизвестного товарища однозначно есть, без всяких сомнений.
Звонок внезапно замолчал. На мгновение даже закралась надежда, что незваный гость ушёл, решив, что в квартире никого нет. Прямо как в том анекдоте, где Штирлиц несколько месяцев водил за нос гестаповцев, приезжавших арестовывать русского разведчика, отвечая, что его нет дома.
Мгновение пролетело, и в дверь заколотили со страшной силой. Мне до жути не хотелось открывать. Может, лучше убежать? Спрыгнуть с балкона, а на завтра смыться из квартиры, как только очнусь. Только вот некуда бежать: Луну и бункер Сталина опять не предлагать. Да и спасут ли эти укрытия, если у «стукача» есть магия?
Да будь что будет! Умирать мне не впервой. С этими мыслями я повернул ручку замка и силой распахнул дверь, приготовившись к любому повороту событий. Но только не к такому. На площадке стоял человек в капюшоне — мой давнишний знакомый.
— Я рад, что ты уже проснулся, — безо всякого вступления начал балахонщик. — Одевайся, мы уходим. У нас мало времени. Быстрее!
А потом он начал насвистывать знакомую мелодию будильника, и я проснулся по-настоящему. На смартфоне красовались цифры шесть ноль пять. Я выключил будильник. Да уж, сны смешиваются с реальностью, а реальность всё больше кажется бредом сумасшедшего. И этот псих сейчас сидит и смотрит на саморез, который несколькими минутами ранее отправил под кровать. Бр-р-р. Я помотал головой, а затем обхватил её руками — мне было не по себе, очень не по себе. Всё катилось в тартарары. Мне нужна помощь, мне очень нужна помощь. И в этот раз я её дождусь. «Властью серого черепа приказываю тебе, Андрюша, сидеть на кровати до взрыва газа и не дёргаться». Ладно, посижу.
В семь пятьдесят одну произошло то, что и должно было произойти. Петрович себе не изменил, не изменила себе и Вселенная. Не появился и мой непонятный убийца. Обломок перекрытия, как и в прошлый раз, упал мне точно на макушку, и свет померк. Ура!
«Бросайте кубики, чего вы ждёте?» — я уже приготовился услышать немного поднадоевший вопрос балахонщика, но в сером мире никого, кроме меня, не оказалось. Только пустая шахматная доска. Вот это поворот!
— Эй, — крикнул я в туман, но никто не отозвался, даже эхо. Голос утонул.
Система действительно где-то поломалась. Но я ли этому виной? А как же защита от дурака, то есть меня? Либо её и, правда, нет, либо дело не во мне. Ну а остальное-то хоть работает? Я скомандовал вызов карточки персонажа. Привычное окошко с информацией не замедлило появиться:
А, нет, не совсем привычное. У меня каким-то образом появилось имя. Не своё родное, а данное в шутку. Ам Шегар — так действительно звали безымянного героя в одной древней компьютерной игрушке. А теперь и меня. Не шутите с системой, она этого не любит!