Сурок районного масштаба

Что-то не хочется становиться мишенью для сумасшедшего водителя. У меня и так есть один такой на примете, ну тот, в красной бейсболке с кривой надписью «Make AmerikaGreat Again». И не пришлось. Двор у нас старый, помнящий ещё лучшие времена, например, небольшую вертящуюся «чёртову карусель». В детстве мы раскручивались на ней до тошноты, изображая из себя космонавтов на тренировке. Давно это было. Сейчас от карусели остался только торчащий из земли штырь. Так вот на него Петрович на машине со всей дури и сел. Приподнятые над землёй передние колёса Гранты крутились с бешеными оборотами, а мотор дико ревел, но автомобиль и не думал никуда ехать. Машина была словно бабочка, приколотая иголкой к куску пенопласта.

Я стоял и смотрел на фантасмагорическую картину этого утра, не понимая, как такая дичь могла произойти. Не-е… только в это утро такое и возможно. Психованному сценаристу дали немного свободы творчества, вот он и превращает в реальность свои идиотские мысли.

Завыла сирена, и через мгновение во двор заехала полицейская машина. Кто-то неравнодушный успел вызвать. Сейчас и скорая подтянется. Я подошёл к лежавшим на тротуаре старушкам в ожидании увидеть кровавое месиво или что-нибудь такое, но бабки уже сами вставали с асфальта, как будто это не их только что сбил автомобиль. Мне бы подобную стойкость в первый раз, гляди и не шатался бы по петле уже который круг.

Гранта позади перестала визжать, сирена полицейского бобика тоже заглохла. Во дворе воцарилась какая-то нереальная тишина. Бабки молча вставали, полицейские молча шли ко мне. Я обернулся к Петровичу и увидел его, так же беззвучно идущего в мою сторону. Что за дичь тут творится? Я попытался закричать, но не смог выдавить и звука. Стало трудно дышать, а через секунду горло как будто сжали тисками. Взгляд мой начал туманиться. Кто-то вмешался, и явно не система. Мне стало страшно. Не от осознания скорой смерти, а от мысли, что меня нашли, что я точно не одинок в этом вращающемся круге сансары. И этот кто-то отнюдь не на моей стороне. А на чьей? Это была последняя мысль, прежде чем я умер.

Глава 6

«Пожарный выдал мне справку, что дом твой сгорел»

Ситуация складывается аховая. И это подтвердили знакомые до боли занавески. Возвращение к жизни опять произошло в ускоренном режиме. Встречи с балахонщиком не было. Не было и серого мира. Свет выключился, а через мгновение я уже лежу на своей кровати и слушаю мелодию будильника. Шесть ноль-ноль.

Довмешивался, что называется, в естественный ход истории. Сломал машинку. И почему мне обязательно надо было выходить во двор и болтать с этой бабкой? Сидел бы дома, как хотел изначально. Так нет, решил всё же проверить теорию об ограничениях на вмешательство. А подобные выходки не проходят просто так: кто-то как будто умеет за ними следить и вычислять нарушителя спокойствия. Чтобы потом этого хулигана обезвредить и вернуть к началу истории. Зачем? В чём смысл сего странного действия? Вопросы-вопросы. А ответить уже некому, допрыгался. А ведь вместе с туманным миром пропала и моя карточка персонажа. И как теперь следить за прогрессом? Через консоль? Ага, что-то не вижу виртуальной клавиатуры с тильдой для вызова. Голосовой набор тоже не работает, проверял уже.

Будильник замолк. Я встал с кровати, стараясь не наступить на саморез. Вроде как удалось, но чёрный партизан посмотрел на меня с укоризной. За что отправился, нет, не в полёт до форточки, а под кровать. Пускай посидит в темноте и подумает над своим поведением. Чего и тебе желаю.

Ладно-ладно, заткнись. Посижу, подумаю. Уговорил, в этот раз, честное пионерское, из дома никуда не выйду до десятого пришествия Петровича с его адским пропаном. Даже штаны надевать не буду, останусь в одних трусах. Чтоб наверняка! С этими мыслями я плюхнулся обратно на кровать и закутался в одеяло. Уж чтоб точно не было соблазнов что-нибудь натворить на свою голову.

Я целых пять минут терпел и ни о чём не думал, даже о поведении. Но от собственных мыслей никуда не убежишь. И когда в голову прокралась очередная теория о происходящем «песце», включился так и не отменённый будильник. Только почему-то мелодия была другая, а не старая добрая отвратительно привычная. Больше всего она напоминала трель старого дискового телефона, что стоял у нас в девяностых. Я попытался выключить будильник, но взяв в руки смартфон, увидел, что экран тёмен, как темна знаменитая украинская ночь. Это… Это звонят в дверь! У меня холодок пробежал по спине. Сразу вспомнился и рыбак с ножом, и полицейская машина с невидимым душителем, и странное поведение соседей после разговора.