Свидание

Дарован сердцу, как металлу,Природой прочности запас.Война меня огнем пыталаИ подымала на фугас.Метель меня лобзала жгучеЗа тем изрытым большаком.Друзья под ивою плакучейЛежат, присыпаны снежком.Что ж, беды поздние полегче,Но точат медленно, как ржа.Их не зальешь и не залечишьОни зарежут без ножа.И сердце, кажется, зайдется —Не хватит прочности ему.Ну а пока что бьется, бьется,И что мне делать остается —Как не довериться ему?

«Наш проселок бойцы-пешеходы…»

Наш проселок бойцы-пешеходыУтоптали за горькие годы.

Шли туда,Где орудий раскаты,По нему в сорок первом солдаты.Укатали проселок обозы,Застелили листвою березы,Сапогом да узорчатой шинойПропечатана вязкая глина.На виду у израненных елокУходил за деревню проселок.Опоясав низину подковой,Заворачивал в клевер медовый.Вдоль ракитника вел над рекою,Прятал в спелую рожь с головою.Под волнистым шуршащим навесомУбегал к синеватому лесу.И выводят проселки такиеНа просторы великой России.

«Опять меня тревожат журавли…»

Опять меня тревожат журавли.И к непогодью остро ноют раны.Опять не спится:

Вижу, как мы шли,Псковщины полоненной партизаны.Молчал сторожко,Уводил простор,И гибель, и спасение сулящий.Октябрь костры червонные простер.А жизнь, что день, милей,И клюква слаще…Измаянных,Израненных в бою —Чуть сплоховал —Болото хоронило.Над нами журавли в косом строю,Срезая ветры,Торопились к Нилу.Внимал их крику неоглядный мохИ набухал туманом и тоскою.Я слушал ихИ — к лютой боли глох,Сжимал винтовку детскою рукою.

Не только мох осилили, —ПрошлиПути иные — этих не короче.Знать, потому о прошом журавлиОпять трубят —И сердце кровоточит.

«Все меньше остается вдов…»

Все меньше остается вдов.Они теперь совсем старушки.Хранит их давняя любовь,Что ехала на фронт в теплушке,Что шла дорогами войны,Месила глину сапогамиИ на полях родной страныСражалась с лютыми врагами.Вставали не на жизнь,На смертьЗа каждую избу и хату,Земли взметалась крутовертьИ расползался дым лохмато.В полях, в разрушенных домах

Любовь сгорала звездно-сине,Она пылала на холмахИ освещала всю Россию.Все меньше остается вдов.Они теперь совсем старушки.Хранит их давняя любовь,Что ехала на фронт в теплушке,Что шла дорогами войны,Месила глину сапогамиИ на полях родной страныСражалась с лютыми врагами.Вставали не на жизнь,На смертьЗа каждую избу и хату,Земли взметалась крутовертьИ расползался дым лохмато.В полях, в разрушенных домахЛюбовь сгорала звездно-сине,Она пылала на холмахИ освещала всю Россию.

«Моих друзей негромкие дела…»