Свободное падение

– Не могу. За твоей хатой следят всю дорогу. Мне не в масть. Приходи ты ко мне. Те, кого ты видишь, – заложники. Оставишь их у себя. Если что – твои люди их кончат.

– Кто они такие? Шестерки.

Смешок.

– Как знаешь. Но побазарить надо.

– О чем?

– О том, как дальше жить. Без Ташкента.

– И как предполагаешь.

– Не по телефону.

Сэммел прикинул.

– Хорошо, жди.

Конвой Жоры Севера стоял в каком-то дворе на окраине города. Восемь машин. У Сэммела было на две меньше.

Снайперы и пулеметчики заняли свои позиции. Не доверяя никому, Сэммел взял «канонерку» – бронированный по самое не хочу тяжелый пикап «Форд», в котором было установлено аж три пулемета. Из них один – румынский тумбовый «КПВТ», прошибающий стены. Тех сил, что скопились в небольшом дворике бывшего русского города, хватало, чтобы устроить кровавую баню почище той, что была в карьере.

Когда охранники заняли оборонительные порядки, Сэммел вышел из машины. Один. Навстречу двинулся Север.

Вор был хорошо одет, в длинное пальто, на шее – белый шарф, что делало его похожим на киношного гангстера. Грузный, роста примерно одинакового с Сэммелом, но тяжелее килограммов на тридцать. И не все из этого жир. Он был похож на боксера, оставившего ринг. Может, так оно и было на деле…

– А Ташкент, в натуре, был прав… – начал вор после пары минут молчания.

– В чем?

– Тогда, в шалмане. Я сказал про тебя – конь педальный, дешевка. А Ташкент сказал – нет, он опасен.

– Это ты к чему?

– К тому. Жили мы мирно, пока ты не приехал. Каждый свой кусок хлеба кушал. А теперь… Ташкент мертв. Этот мусор ваш, с которым Ташкент контачил, мертв. Бабай мертв. И тебя ни к одному делу не присобачишь.

– Ты меня обвиняешь? – поинтересовался Сэммел.

– Не… – вор покачал головой. – Не те времена щас. Каждый, кто что может, то и делает. Беспредельные времена. Ты просто по нашим правилам стал играть. Наверное, потому что ты русский.

– Я по вашим правилам не играю.

– Играешь. Даже если этого не признаешь.

– А тебе что надо?

– На пару с тобой играть.

– Это как?

Вор сплюнул.

– Да так. Это наша, б…, земля. Здесь наше все, понял? А у нас – одна масть пиковая. Весь город в руках держат. Наш город!

– Не поздно спохватились?!

Вор криво улыбнулся:

– Будь другие времена – я бы по-другому базарил. Но сейчас как брата прошу – помоги.

– Ты мне не брат.

– Все мы – русские, братья. Сам видишь, какой беспредел попер. Будем порознь держаться – будет еще хуже. Кого завалят, кто сам уедет. Но русской эта земля уже не будет.

Сэммел кивнул.

– Что предлагаешь?

– Есть такой вор, Мирза. Алика Ташкента завалили. Бабай теперь тоже в земле гниет. Скоро выборы смотрящего. Реально кандидатов двое – я и Мирза. Я от славян. Мирза от пиковой. Есть еще трое, но они не в счет.

– И?

– Помощь нужна.

– Какая? Киллером поработать?

– Да не это… – скривился Север. – Мокроделов тут и без этого хватает. Мне тут сказали, что ты большой спец по всяким делам.

– Каким делам?

– Ну… кто кому башляет, к примеру. Кто о чем по телефону трепется.

– А это тут при чем?

– При том. У Мирзы сын есть. Он не по пиковой масти пошел, он по зеленой теперь. В какой-то банде джихад делает… – вор злобно выругался. – Люди говорят, что он прислал Мирзе флешку, потребовал платить.

– Закят… – понимающе сказал Сэммел.

– Хрен знает, может, и так. Факт тот, что вору платить – западло. Кто платит – тот не вор. А если ты, за собой такое зная, претендуешь быть смотрящим – это еще хуже. За такое пика в сердце. О том, что Мирза башляет, я знаю, но у меня доказов нету – совсем. Одни базары, но они на сходняке не проканают. А у тебя подвязки… у вас там наверху. Если ты дашь мне компру на Мирзу – век благодарен буду. Если нет… мне не жить, потом – всем людям не жить. Будет одно зверье, без понятий. Мирза уже переметнулся. Будем по беспределу здесь жить – все хлебнут. А я – за порядок. Пусть и блатной, но порядок.

– Ты не сказал мне одного, – сказал Сэммел. – Что с этого имею я.

– Как чего? – удивился вор. – Ты порядок имеешь. Разве ты не ради этого сюда поставлен?

– Порядок разный бывает.

Вор вздохнул:

– Понял. Сколько?

Сэммел отрицательно покачал головой.

– Ты ничего не понял. Я найду то, что ты просишь. Взамен я хочу не деньги. Мне нужны списки кавказских и прочих диаспор. Сколько человек в диаспоре, где пасутся, кто главные, где живут, что контролируют. Все расклады, какие у тебя есть. И все, что ты знаешь, о местных ваххабитах. По всему региону. Имена, где пасутся, кому подчиняются, через кого сюда оружие идет, кто их на джихад переправляет, адреса молельных комнат – короче, все что знаешь. И без обмана. Обманешь – пожалеешь.

Сэммел сказал это обыденным тоном, но в устах бывшего морского пехотинца, прошедшего Кандагар, звучало это внушительно.

– Харэ, – сказал вор, – я все понял. Сделаю.

Про себя подумал – так лучше. Этот русский – то ли русский, то ли кто – мутный, в общем. Но, судя по тому, что он просит, он тут серьезный шмон намеревается замутить. Оно и лучше. Меньше вахов – проще жить.

– Тогда до встречи…

Россия, Югра. Сходка. 5 июня 2020 года