Сын василиска Волошина

Я лежу на широком кожаном диване, голова на подушке, укрыт пледом. Кроссовки аккуратно стоят рядом. Диван стоит в комнате. Да, в комнате. Или не в комнате? Что-то в этой комнате определённо не хватает. А что? Окон! В этой комнате нет окон! Вместо окон по комнате разлит неяркий ровный свет от светодиодов, утопленных в потолок. Пара кресел. Что ещё? Стеклянная перегородка с вытяжкой и привинченными к полу лабораторными столами. В углу еще одна небольшая непрозрачная выгородка. За ней рукомойник и ведро с крышкой. Понятно для чего, надо дойти до него.

Рядом с диваном, на котором я лежу, стоит большой круглый столик. На нём лежат — мои золотые часы «Командирские» — подарок генерала на день рождения, бумажник с наличными рублями, песо и банковскими карточками, документы — паспорт, студенческий билет МГУ, права на вождение, авиабилет Гавана-Москва на сегодня, выключенный смартфон. Стоит открытая бутылка рома, три пустых бокала, банка с кусочками льда, пара бутылок минералки, пакет апельсинового сока и ваза с резаными фруктами. Судя по времени на часах, самолётик в Москву уже ту-ту… улетел. Блин, ну почему меня не разбудили⁈

Ладно, сейчас позвоню и всё узнаю. Хоп, а сети-то нет! Может я под землёй? Или под водой?

Ладно, сейчас погружусь в транс, этому меня здорово научили, посмотрю, что и кто вокруг, найду генерала. Заодно навещу Уго и Фиделя. Как они там после моей вчерашней экзекуции? Сейчас погружусь. Сейчас.

О-п-па! А я не могу погрузиться в транс! Не могу и всё! Из-за алкоголя? Нет. Дар пропал! Полностью или частично? Не знаю. А частично, без погружения в транс, я могу только заставить человека в штаны наложить, не более.

И вдруг…

Открывается дверь, тяжёлая, без ручки, с внешним глазком, как в тюрьмах и психушках.

Михаэль и Джеймс

В комнату входят два человека. Улыбаются мне. Тянут руки для пожатия. Жму, что делать. Одного я точно знаю. Это «Миша», полковник Михаэль Плотник, управление «Тевель» МОССАД, который в отношении меня осуществлял вербовочный подход в той сентябрьской Москве. Как в другой жизни это было. А вот второй…

— Полковник Джеймс Хайтауэр, OSG, ЦРУ, — сам представляется стройный моложавый мужчина в хорошем костюме, — Проснулся, Вася, будем разговаривать?

Да, помню, дядя Толя мне про него говорил. Мол, отменный специалист по пакостям. А ещё сын того самого полковника Майкла Хайтауэра из ЦРУ, которого мой папа Ким Сергеевич Волошин, вместе с остальными подельниками по его убийству 19 февраля 1992 года, около воронки от термофугаса на просёлке рядом с истоком речки Бейсуг вдёрнул в «Тонкий мир», и который вместе с остальными без Суда сейчас трудится в Преисподней, подтаскивая чертям дровяное топливо под котлы с грешниками.

— Где я? — хрипло спрашиваю я, рывком сажусь на диван и наливаю в бокал минералки.

Во рту, как в пустыне Сахара. Выпиваю бокал до дна, уф-ф, легчает. Наливаю ещё один, совсем хорошо!

— У друзей! — просто отвечает Плотник, — Видишь же, всё тебе на опохмел поставили, пока ты спал. Но если тебя, Вася, интересуют конкретные географические координаты, давай об этом чуть позже. Да и не важно это сейчас.

— А что сейчас важно⁈ — нервничаю я.

Плотник, не отвечая на мой вопрос берет в руки бутылку рома, накидывает в бокалы по несколько кубиков льда и наливает в них на два пальца жгучей ароматной жидкости золотистого цвета:

— Предлагаю выпить за встречу, — пафосно говорит он, — Я же говорил, Вася, что мы скоро с тобой встретимся

— А ещё за знакомство и будущую крепкую дружбу! — подхватывает тост Хайтауэр.

Да, для ясности ума похмелиться мне сейчас точно не помешает, а то так и буду весь день страдать:

— Желаю, чтобы все! — возглашаю я старинный русский тост, опрокидываю бокал в рот и в два глотка проглатываю ром. Теперь туда же сок и дольку ананаса, пожевать. Уф-ф! Почти порядок! В голове проясняется, но Дар так и не возвращается.

Плотник и Хайтауэр с чуть тронутыми губами бокалами удивлённо смотрят на меня:

— Ещё?

— Нет, пока хватит. И о чём вы хотели со мною поговорить? Как вы меня похитили и сейчас собираетесь вербовать? — иду я в нападение.

— Да Бог с тобой, Вася! Кто тебя похищал⁈ Вот так всегда, спасаешь человека от верной гибели, а он тебе потом в морду плюёт, — почти искренне возмущается Плотник.

Хороший он актёр, я ещё в прошлый раз заметил!

— Как это, спасаешь? Меня⁈ — недоумённо спрашиваю я.

— Тебя конечно! А вот как. Ты, Вася, вчера до такой степени упился на этой вашей вечеринке, что пошел по пляжу в темноте, видимо отлить. Шёл-шёл, пока не упал и не уснул. А Гавана, Вася, совсем не то место, где можно вот так безмятежно спать ночью на пляже в золотых часах и с кошельком, полным наличности. Воткнут ножик в сердце и спи дальше вечным сном! Хорошо, что вблизи оказались наши люди. Они тебя и подобрали. Вот твои часы и бумажник. Всё в целости и сохранности!

Блин, а ведь и не поспоришь. Всё очень похоже на правду, если ей не является.

— Э-э-э, и чем же я могу быть полезен? В смысле, благодарен за спасение, — смущённо спрашиваю я.