Тайное становится явным

Ожидание вылилось в затяжную муку. Что-то должно было произойти этой же ночью – я не сомневалась: вряд ли агент пренебрег бы демаршем. Я была готова ко всему: к разборке, к долгим уговорам, посулам. Но то, что произошло, спутало все мои карты. И несмотря на «боевую готовность», напугало до коликов. Я проснулась от подспудного беспокойства. Какое-то время лежала с закрытыми глазами, боясь их открыть, и напряженно вслушивалась в жутко фонящую тишину. И вдруг услышала легкий вздох – кто-то стоял рядом!.. От подобного звука я, наверное, и проснулась. Напряглась. И через несколько секунд почувствовала – какой-то мерзкий паук забирается под подушку… (В розовой стройотрядовской юности не раз устраивались подобные подлянки: кладешь жертве на постель сливающуюся с простыней длинную нитку, а когда жертва ляжет и уснет, начинаешь ее медленно вытягивать. Пробуждение от леденящего ужаса гарантировано.) Я дернула головой. Но не успела ни глаза открыть, ни приподняться – на мои веки улеглась рука – горячая, как конфорка… Намек предельно доходчив – лежать!.. Паук закончил хождения и уже выбирался наружу. Руку убрали, но в тот же миг поехало одеяло, натягиваясь на голову. От страха я потеряла чувствительность – предательская анестезия сковала конечности… Почему? Я ведь в целом не трусиха… Одеяло прикрыло макушку и стало сворачиваться «домиком» – плотно затыкаясь под затылок. Откуда-то раздался голос. Или даже не голос, а некая сконцентрированная сила мысли прошла через одеяло, голову, вонзилась в мозг и приказала:

– Спа-а-ать…

Я лежала ни жива ни мертва. Ни тяти, ни мамы. Воздействие пропало, человек тоже, осталась тьма густая и шершавое одеяло, щекочущее нос. «Гипнотизер, – подумала я. – Фокусник. Как занятно». Оцепенение стало проходить, но навалилось расслабление – очень знакомый предвестник сна. Боясь стянуть с себя одеяло, я навострила уши – пока не поздно…

И где-то далеко, за тридевять земель, услышала слабый скрип пружин – человек обустраивался на кровати…

То, что лежало под подушкой, я рассмотрела лишь наутро – когда на полминутки уединилась в туалетной кабинке. Вещица небезызвестная. Фирма «Марион Файлер» – один из авторитетнейших в Европе столпов медицинской промышленности. Маленький такой титановый баллончик-шприц – распространенный в иностранных спецвойсках инструмент для разовой инъекции. От столбняка, от тропической лихорадки, от обморока – от любой напасти на свете. Смотря чем наполнишь. Но снабжают с готовыми лекарствами. Наполнять не надо. Снимаешь пленку, отвинчиваешь колпачок. Легко нажимаешь на вогнутую мембрану – выезжает игла. Жмешь сильнее – срабатывает крохотный пневмоцилиндр и выплескивается раствор. Лучше в мышечную ткань. Просто, как покушать. Лишь бы с назначением не намудрить.

Но инструкции не прилагалось. Крохотная вещица матово-серого цвета и никаких пояснений. Могли бы гвоздем нацарапать. Очевидно, агент полагал, что «подстава» не дура, сама поймет, что в баллончике – небезызвестный в определенных кругах препарат С-8 – действительная смесь аминовых кислот, насыщенных амитал-натрием барбитуратов и небольшой дозы скополамина – то есть как раз то, что я спросила, и извольте теперь ему верить на слово (вернее, не на слово, а… Да шут его знает, на что!)

Что же делать? Верить, не верить? В шприц могли закачать любую дрянь. Чем снабдили отцы-руководители, то и есть. От примитивного анальгетика – до сыворотки с гемоглобином от укуса клеща. А еще такую штуку – «блаженную смерть» – практикует наш спецназ на задании, когда надо усыпить своего раненого. Естественно, агент не сдавал свое шпионское имущество в каптерку – забрать его оттуда было бы проблематично. Но в процессе переодевания он как-то изловчился, переложил поближе к телу. Обыска у нас не проводили, и вроде бы не должны. Зачем? Так и ходит – с набором полезных вещей. И препаратом (а то и не одним, мешковатое «хэбэ» все скроет).

Что же делать?!

– Царицына, к капитану! – прорычал Филин, прежде чем погнать курсантов на занятия.

Сердце екнуло. Натянулись нервы.

Бугрова в это утро явно подняли с той ноги. Побрит, подтянут. Бутсы отливают глянцем, на широком поясе кобура во всей красе. Какой-то лондонский денди, а не суровый «коммандер» потенциальных супердьяволят.

– Сколько раз вы бывали на сборах, курсантка Царицына?

– Один раз, господин капитан, – отчиталась я, – но не в этом лагере, а под Яранцево в Туве. Июль прошлого года. Больше меня не трогали. К сожалению.

Это вранье шло вразрез с тем, что я насочиняла в поезде Зарецкому, ну да шут с ним. Слишком опасно говорить, что я здесь не впервые. А пути Бугрова и Зарецкого никогда не пересекутся – тем более на моих воспоминаниях.

– То есть практического опыта никакого?

– Почти, – чуток помявшись, согласилась я.