Тайны захолустного городка

Бомж не сводил глаз с бокалов и графина, но сохранял величавое молчание.

– Что ты мелешь? – не удержался Данила. – Кончай комедию ломать! Какой это режиссёр?

– Пока ещё помощник, – попытался изобразить галантность бомж.

– Только что доставлен из приёмника-распределителя, – продолжил Квашнин. – Документов, удостоверяющих личность, не имеет, со слов утратил в состоянии алкогольного опьянения…

– Ограблен… Паспорт похищен вместе с ценными вещами, часами, костюмом и полуботинками, – тихо проговорил бомж.

– Раздет догола, – оборвал его Квашнин. – Марк Васильевич наш с приятелем встречу обмывал, потом – медвытрезвитель, следом – ограбление со слов бедной жертвы и спецприёмник.

– Да, к несчастью, – подтвердил бомж. – Я уже писал несколько объяснений.

– Паспорт, кстати, подбросили в милицию сердобольные, – Квашнин протянул Даниле тёмно-зелёную книжицу.

– Нашёлся? – проявил радость бомж. – Я даже номер помню. Можете проверить.

– Тут фотография имеется, – раскрыл паспорт Данила, – только вы здесь совсем на себя не похожи.

– Похудел? – проявил интерес бомж.

– Ну, это само собой. А как вы в городе оказались?

– Приехал из райцентра на телефонную станцию, чтобы сообщить в театр о несчастье с Липочкой.

– Вельзевуловой?

– Липочкой, – кивнул бомж. – Связь была только с театром в Ростове. Я пошёл к земляку, работает осветителем в детском… вашем… Решил его проведать. Но, оказалось, что он уволился. С его другом пошли в ресторан. Тяжёлое несчастье, беда, постигшая нас… я расслабился, пока рассказывал. День ничего не ел, а тут выпил. Нарядом милиции обоих доставили в медвытрезвитель, его отпустили раньше. Освободился, пошёл на железнодорожный вокзал, заработать на билет, чтоб в райцентр вернуться.

– Всё спустил в ресторане? – пожурил Квашнин.

– Вроде нет… в медвытрезвителе на штраф хватило.

– Ну и что на вокзале?

– А там носильщики – не носильщики. Одним словом, в отцепной вагон завели и всё отобрали. Вот это дали взамен, – бомж дёрнул бретельку майки на груди и опустил голову вниз, где красовалось чёрное трико, закатанное до колен.

– Смотри сюда, – грубо сказал Квашнин и положил на стол перед бомжем цветную фототаблицу. – Хорошо видно?

– Всё различаю, – ответил тот, изучая фото. – У меня зрение стопроцентное. Не жаловался.

– Знаком предмет на фотографии?

– Что это?

– Не узнаёте?

– Что-то знакомое.

Квашнин переглянулся с Данилой.

– Возьмите фото в руки, – посоветовал Квашнин.

Бомж дрожащими руками поднял со стола фототаблицу, не сводя с неё тревожных глаз. Аристократическое безразличие в них исчезло.

– Не узнаёте, Марк Васильевич? – совсем тихо ещё раз спросил Квашнин. – Ну, как же?..

– Это, похоже, кортик.

– Ваш? Посмотрите внимательно. Там есть интересные детальки.

– Мой, – опустил глаза Сребровский. – Чего его разглядывать? Рукоятка наборная. Из уральских камней. Семь цветов радуги. Я камни в Свердловске заказывал.

– А делали где?

– Клинок мне знакомый продал, там надпись есть.

– Какая надпись?

– На клинке.

– Вспомните, пожалуйста.

– Сейчас… По латыни что-то…

– Ну, как же? Ваш кортик. Вы коллекционер?

– Так, баловался.

– Дома ещё оружие есть?

– Есть кое-что. Мы меняемся друг с другом.

– Но этот-то вам сделали?

– Мне.

– И вы его никому не меняли?

– Это гордость моей коллекции. По дурости с собой в эту поездку на Волгу взял.

– Ну, вспомнили надпись?

– Да. Там выгравировано: «Ad patres».

– К праотцам, – перевёл Данила.

Воцарилось тяжёлое молчание.

– Вот и всё, Данила Павлович, – нарушил тишину Квашнин. – Звони Шаламову. Да и Игорушкина с Колосухиным порадовать можешь.

– Михалыча извещу, а тех двоих радовать пока нечем. Вот ляжет дело на судейский стол, тогда можно будет.

Когда мёртвые чихают

– Хватит дрыхать, урод! – Матвей Керзун ткнул кулачищем в бок спящего на койке крепыша так, что тот едва не слетел на пол, мигом вскочил на ноги, продирая глаза и озираясь, ничего не понимая со сна.

Ильдуска закружился на месте.

– Пора делом заниматься. А ты с такой рожей опять, – толкнул его рыжий бородач к рукомойнику.

Ильдуска всё продирал глаза.

– Я же тебя предупреждал, не пей. Опять нажрался?

– И не думал, – нагнулся наконец под струю воды крепыш. – Как и обещал. Ни капли в рот.

– Вижу по твоей пакостной морде, – ещё злей напустился Керзун на приятеля. – Забыл про дело?

– Ничего не забыл.

– А чего же? Его на трезвую башку крутить надо, а ты с залитыми зенками. Сколько можно?

– Знаю я.

– А раз знаешь, зачем хлебал, мурло пьяное?

– Да выпил-то всего-ничего… Стоило об этом расстраиваться? Для куража не помешает.

– Тебе, дураку, говори не говори, всё одно. Прошлый раз из-за тебя погорели!

– А ты из-за этого, значит, к Зинке бегал? – хмыкнул крепыш. – Хотел у неё узнать, что в народе болтают об убийстве артистов?

– Ну, бегал. Ты же пьяный в зюзю валялся. А мне проведать надо было.

– А чего же мне не сказал раньше? Я бы тебя ей представил как фортового кента, лучшего кореша. А ты, значит, тайком с ней, будто меня не знал никогда и не видел сроду?