Татьяна Толстая в Фейсбуке- Август 2012- май 2013

Сегодня, 4 ноября, идиотский, чиновничий праздник, ничему живому не соответствующий. Впрочем, дороги практически пусты, и на том спасибо. Выходной, и то ладно. Меньше выхлопа. До солнцеворота еще почти два месяца, самое тяжелое время, самое темное небо, самое короткое солнце, если оно вообще выглянет. Кобзон все поет. Какие густые у него волосы. Какое белое лицо. Комсомол отметил 90-летие. В магазине "Седьмой континент" кончился сахар. Как же пить чай? Зачем же снимать с антресоли самовар? Ведь она давно умерла. Мы - монголы. Погода портится.

Портится погода.

***

Много уже лет назад я написала в ЖЖ пост.

С тех пор основная часть аудитории ЖЖ перетекла в ФБ, и все солнечные идиоты тоже перетекли вместе с этой аудиторией.

А надо сказать, что мой ЖЖ вполне себе существует, и не закрыт цензурой, и там содержатся ответы на многие вопросы, которые мне тут задают. Прежде чем задавать вопросы, подите почитайте мой ЖЖ: tanyant.livejournal.com.

Подите, подите, почитайте. Там практически нет проходных постов. Это книга своего рода. Сборник. Так он и писался.

А сегодня, в частности, я даю ссылку на один из основных тамошних постов, так как меня достали ханжи уже и здесь.

Сначала прочтите, а потом уже будете указывать мне, как и когда мне пользоваться моим любимым, единственным и драгоценным русским языком.

http://tanyant.livejournal.com/62160.html

Мимоходом

Если вы, вот именно вы, читатель, по каким-то причинам идете против собственного народа и  не выносите слова "хуй" и похожих на него (а также и непохожих), то бегите отсюда прочь, падая, спотыкаясь и воя. Пожалуйста.

Или уйдите в раздражении, хлопнув дверью, в ярости сжимая кулаки и бормоча проклятья в мой адрес.

Можно уйти и с достоинством - тихо прикрыв за собой дверь, - и идти, покачиваясь от ужаса, по дороге, со слезами на глазах и с заалевшими щеками.

Можно ослабеть от услышанного кошмара и, спотыкаясь, сползая по стенке, полуослепши, нашаривая себе дорогу к выходу, выползти на свежий воздух, - дети, осенние цветы, музыка Вивальди из каждого окна, - брести как после тяжелой операции, не чувствуя почвы под ногами, неведомо куда.

Но не учите меня, когда и какие слова мне употреблять в моем ЖЖ, не рассказывайте мне, какая у вас чистая незамутненная душа и все остальное, как вы озабочены судьбами России и ее народа.

Россия и ее народ крепки обсценной лексикой; и Мамай им нипочем, и Путин нипочем.

Хочу употреблять слово "хуй" - буду. Не подойдет оно для струн моей души - нахуй это слово. Найду другое.

Уходите отсюда, не проповедуйте, проповедникам тут дают такой же поджопник, как свидетелям Иеговы.

***

Пошла в магазин, купила кучу продуктов. Водки для гостей, себе - шабли ("вкусненького шабли", как выражается Антон Красовский). Тащу сумки. Под козырьком "Перекрестка" небольшая бригада людей в красных спецовках (уборка мусора? разгрузка товаров?) продает друг другу, судя по движениям и выкрикам, голубую джинсовую куртку за полцены.

Кричат с каким-то акцентом: "А потому что страна у нас такая - всё н-нахуй! А страна у нас такая!"

"Н-нахуй всё!" - отзываются собеседники.

"Как бы не толкнули и не разбили бы шабли", - думаю , протискиваясь.

От группы отделяется один, тоже в спецовке. Немолодой. Быстро идет за мной.

"Ой", - думаю я.

"Да вы никак Толстая?" - говорит он.

"Не без того", - привычно отзываюсь я.

"Тогда у меня к вам вопрос!"

"Прямо вот тут?" - спрашиваю я. Сумки адской тяжестью оттягивают руки, но дом близко.

"А вот я что хотел спросить. Вот вы в своей программе со священниками всякими разговариваете. Был этот у вас. Чаплин".

"Кураев", - автоматически поправляю я.

"Да. Кураев. Так вот вопрос. Вот, он говорит, женщина сделана из Адамова ребра. А вы там так недоверчиво к нему. Вот хотел спросить: ваше какое лично мнение по этому поводу? Вот ваше лично".

Я молчу.

"Потому что я вам могу изложить на это свое понимание, как мне представляется" - предлагает мне спецстроймонтаж или мосмусор, или кто он.

Ох, блять. В одной руке у меня три бутылки, да во второй пять кило всякого нелегкого и необходимого. В третьей руке сумка с кошельком, а четвертой рукой надо достать ключи и открыть подъезд. Сейчас все выроню и разобью. Да. Из ребра спецмусормонтажа, конечно. Из чего же еще? Сама, что ли, зародилась?

Я молчу и, извернувшись, достаю ключи одиннадцатым, незанятым пальцем.

"Значит, не излагать? Не заинтересовал?" - еще надеется строймонтаж.

"Нет".

"Ну что ж. Все-таки спасибо, что выслушали, прошли со мной".

Прикладывает руку к воображаемому козырьку и уходит.

Страна, что ли, у нас такая.

***

Ну а что?

Я, кстати, тоже сегодня не спала.

И мне, кстати, тоже хотелось начать какие-нибудь крупномасштабные учения. Чтобы внезапно.

Это что-то в воздухе.

http://www.gazeta.ru/politics/news/2013/03/28/n_2822109.shtml

***

Много лет назад - в эпоху совка - у нас засорился сортир. Мы вызвали слесаря, и пришел слесарь. Он был в жопу пьян. Это не помешало ему достать мегаотвертку и быстро, профессионально отвинтить и снять унитаз.

- Что вы делаете? - закричала я. - Вы соображаете? Вы с ума сошли?