Телега жизни

C’est l’age de Cherubin…[2]

Пятнадцать лет мне скоро минет;Дождусь ли радостного дня?Как он вперед меня подвинет!Но и теперь никто не кинетС презреньем взгляда на меня.Уж я не мальчик – уж над губойМогу свой ус я защипнуть;Я важен, как старик беззубый;Вы слышите мой голос грубый,Попробуй кто меня толкнуть.Я нравлюсь дамам, ибо скромен,И между ими есть одна…И гордый взор ее так томен,И цвет ланит ее так темен,Что жизни мне милей она.Она строга, властолюбива,

Я сам дивлюсь ее уму —И ужас как она ревнива;Зато со всеми горделиваИ мне доступна одному.Вечор она мне величавоКлялась, что если буду вновьГлядеть налево и направо,То даст она мне яду; право —Вот какова ее любовь!Она готова хоть в пустынюБежать со мной, презрев молву.Хотите знать мою богиню,Мою севильскую графиню?..Нет! ни за что не назову!

Петр Вяземский

1792–1878

К Батюшкову

Шумит по рощам ветр осенний,

Древа стоят без украшений,Дриады скрылись по дуплам;И разувенчанная Флора,Воздушного не слыша хора,В печали бродит по садам.Певец любви, певец игривыйИ граций баловень счастливый,Стыдись! Тебе ли жить в полях?Ты ль будешь в праздности постылойВ деревне тратить век унылый,Как в келье дремлющий монах?Нет! Быть отшельником от света —Ни славы в том, ни пользы нет;Будь терпелив, приспеют лета —И сам тебя оставит свет.Теперь, пока еще умильноГлядят красавицы на нас

И сердце, чувствами обильно,Знакомо с счастием подчас,Пока еще у нас играетЖивой румянец на щекахИ радость с нами заседаетНа шумных Вакховых пирах —Не будем, вопреки природыИ гласу сердца вопреки,Свои предупреждая годы,Мы добиваться в старики!Доколе роз в садах не тронетМертвящей осени рука,Любимца Флоры, мотылька,Ничто от розы не отгонит.Пример и мы с него возьмем!Как мотылек весною к розе,И мы к веселью так прильнем,Смеяся времени угрозе!

Ах! юностью подорожим!В свое пусть старость придет время,Пусть лет на нас наложит бремя —Навстречу к ней не поспешим.Любви, небесным вдохновеньям,Забавам, дружбе, наслажденьямДней наших поручая бег,Судьбе предавшися послушно,Ее ударов равнодушноДождемся мы средь игр и нег.Когда же смерть нам в дверь заглянетЗвать в заточение свое,Пусть лучше на пиру застанет,Чем мертвыми и до нее.

1817

Константин Батюшков

1787–1855

«Тот вечно молод, кто поёт…»