Tell me "I know" (СИ)

   - Единственное… это будет больно. Впрочем, я думаю, ты это и так знаешь.

   В руках Хозяина – кисть. Светящаяся зеленым кисть. Из чьих она волос? Нелепая мысль. Напоследок вспомнить две пары глаз. Темный янтарь и раскосые травянисто-зеленые. Простите…

    Насмешка судьбы… я сетовал на неуместные воспоминания? Теперь они точно не будут тревожить меня. Если Осцивас проведет все так же, как описано в том фолианте, если я смогу пережить преображение, если… так много если… Одно остается неизменным. Ритуал уничтожит мою личность, сотрет, как прибой стирает следы на песке, сохранив лишь знания. Я буду не чистой доской – открытой книгой…

    Кончик кисти коснулся кожи чуть выше пупка.

    И мир взорвался агонией.

====== Глава 2 ======

    Свет. Так много света… это как-то… неправильно.

   - Что ж, должен признать, ты сильнее, чем я предполагал, маленький Радес.    - Радес? – в голове гулкая пустота. Радес – это имя или прозвище? Что это вообще? Где я? На малейшее движение мышцы отзываются тянущей болью, словно… словно что? Воспоминания ускользают, как рыбка… какая рыбка? Что за «рыбка»? О-ох…    - Так тебя зовут.

    – Кто я?

   - Мое творение. Величайшее творение магии и моего несокрушимого гения! Ты мой раб, самый преданный, какого я только знаю. Ты со мной уже более полутора сотен лет. Неотлучно. У моих ног. А теперь весь мир будет моим… и твоим тоже, ведь ты моя Тень.    - Тень? – что это должно значить?    - Тень – продолжение хозяина, его карающая длань, идеальный наемный убийца. Ты же, сейчас лишенный личностной памяти, но сохранивший умения и знания – вдвойне идеален. Как личность – ты чистый лист, и я напишу на нем то, что нужно мне.    - Хорошо.    - Хозяин. Ты должен так обращаться ко мне.    - Хорошо, Хозяин. Я твой.

    Тихий смех. Теперь я все же поднимаю глаза. Интересно, а почему до того не смел? Прежние привычки? Возможно. Тогда хорошо. Что-то из памяти вернется вместе с ними… может быть. И тогда я вспомню своего Хозяина. Он так красив… светлые… нет, снежно-белые… снежно? Что это? В сознании мелькают образы идеально-белых равнин и легких холодных, как пол под ногами, перышек... волосы неровными прядями падают на лоб и шею в небрежном беспорядке, не скрывая острых ушей эльфа-полукровки, теплые темно-янтарные раскосые глаза светятся интересом и… чем? Участием? Нежностью? Так и должно быть или я что-то путаю? Тонкие пальцы касаются моего подбородка:

   - Да, маленький Радес, маленький Лучик, ты уже долгие годы согреваешь мою постель. Не думаю, что то, что ты меня не помнишь, должно это изменить.

    Я покорно наклоняю голову, едва он отпускает меня. Постель? О чем он?

   - О-о, какая прелесть! Ты ведь не знаешь… не помнишь, что это означает, не так ли? Это обещает быть… забавным. Ступай по коридору направо, до самого конца. Потом поверни налево. Третья дверь по левую руку – моя спальня. Жди меня там. Я скоро подойду.    - Хорошо, хозяин.

    Какой здесь… холодный пол. Быстро переступаю ногами, чтобы не замерзнуть… Все как-то… не знаю. Ощущения – словно чужие.

    Дверь. Красивая. Пару минут изучаю тонкую резьбу на створках – интересно. Мыслей почти нет, а те, что есть – откликаются на свежие впечатления. Оно и верно. Если ничего не помнишь – о чем думать?

    Комната огромная, светлая. Наверное, Хозяин – очень добрый. У злого человека не бывает таких светлых и красивых комнат… как мне кажется. Или бывает? Мыслям-суждениям доверять нельзя, они должны опираться на память… а эта мысль из числа каких?

    Впрочем, нет смысла думать. Мне сказали ждать. Я буду ждать.

    На стенах – зеркала. Я помню, как они называются, но… ладно, тоже не имеет значения. Подхожу к одному из них. На меня смотрит высокий юноша с черными короткими волосами. Это я? А как же та фраза про полторы сотни лет? Люди ведь, кажется, столько не живут…

    Синие глаза. Тонкий шрам через бровь и глаз. Поблекшие татуировки на лбу, скулах и подбородке, похожие на ветви деревьев. Светлая кожа. Так странно, кажется, что она светится изнутри… будто по венам течет не кровь, а темный огонь. Может, я не человек? Или нет? Или я, как сказал Хозяин – эксперимент – и это его следы? И еще – это важно? Где-то в душе ворочается… что-то, похожее на… боль? Не пойму.

    Что же неправильно?

    Кожа исчерчена бело-сиреневым рисунком, но кажется покрасневшей, словно его только что сделали. Может и правда – только что? Рисунки саднят и ноют, так что все возможно.

    Красиво.

    Линии сплетаются в вязь… не помню. И их больше, чем у… кого? У Хозяина? Нет, у него я, вроде, такого не видел… Но почему светлые растрепанные волосы? Сейчас я сам себе напоминаю блуждающего в тумане. Знаю, что все выходы-ответы где-то есть… но в каше ничего не разберешь…