Телохранитель (ЛП)

Я припарковался в переулке после того, как Камилла односложно сообщила куда мы направляемся. Она выходит из машины и направляется к главной дороге, прежде чем я успеваю заглушить мотор. Я иду в нескольких шагах позади неё, тихо следуя за ней. Она без особых усилий выглядела просто прелестно, надев маленькое чёрное платье, но её красные пятки напоминают смертельное оружие. Чёрный материал её платья идеально контрастировал с её топазовыми глазами, которые на краткий миг расширились стоило ей встретится со мной взглядом, перед самым выходом из квартиры. С тех пор она ни разу не взглянула на меня.

Когда мы подходим ко входу в шикарный отель, где она должна встретиться со своей матерью и братом, я замечаю швейцара занятого погрузкой роскошного багажа на тележку, так что Камилле приходится самой открыть дверь. Я наблюдаю, как она борется с ней, вдавливая своё стройное тело в полированный металл.

Я протягиваю руку и берусь за ручку, невзначай касаясь её руки. Я замираю, как и Камилла, прежде чем она прижимает руку к груди легко вдыхая. Мы оба стоим неподвижно, моя рука лежит на дверной ручки, по спине пробегают мурашки. Господи, это становится всё хуже — атмосфера, невинность прикосновений… моя реакция на них.

Я смотрю на Камиллу и вижу, что её взгляд мечется в разные стороны. Я быстро открываю перед ней дверь, отступая назад, чтобы исключить риск очередных прикосновений. Она проносится мимо, не произнося ни слова, и влетает в вестибюль, как будто меня и не было.

Я делаю глубокий вдох и иду за ней, но останавливаюсь, когда Камилла делает это, в нескольких футах передо мной. Она поворачивается в мою сторону, но не смотрит на меня.

— Если можно, держи меня в поле зрения, но не мог бы ты это делать на расстоянии, чтобы моя мать не допрашивала меня?

— Она не знает? — спрашиваю я.

— Нет, и я не хочу, чтобы она знала об этом. Она только зря будет волноваться и начнёт пилить моего отца. Она и так делает это достаточно часто.

Я быстро сканирую местность, оценивая каждый уголок и просвет, каждого человека, находящегося поблизости, сохраняя всё это в памяти.

— Где ваш столик?

— Она каждый раз бронирует один и тот же столик в дальнем конце ресторана, — Камилла по-прежнему отказывается смотреть на меня, но указывает на вход в ресторан.

— Похоже, я буду есть в одиночестве, — я жестом приглашаю её продолжить движение, что она и делает, игнорируя мой цинизм.

Я позволяю ей отойти на несколько футов, прежде чем последовать за ней, и сдерживаюсь, пока метрдотель приветствует её, перед тем как подвести к столику. Мать Камиллы выглядит точно так же, как на всех фотографиях, которые я видел. Хорошо сложенная женщина лет сорока пяти, со светлыми волосами, как у Камиллы, и топазовыми глазами, но чуть менее яркими, чем у её дочери. Кроме поразительного сходства, я не вижу ничего общего. Она выглядит властной и самодовольной. На самом деле примадонна. Каждый раз заказывает один и тот же столик? Водитель? Не хватает только чихуа-хуа в розовом джемпере с оборками и в украшенном бриллиантами ошейнике.

Они приветствуют друг друга объятиями и двойными поцелуями, пока я пробираюсь к пустому столику в нескольких футах от Камиллы и её матери. Это то, на что я готов пойти. Я сижу в углу, весь периметр в поле моего зрения, на достаточном расстоянии, чтобы быть незаметным, но как раз так, чтобы видеть её.

— Сэр?

Я поднимаю взгляд и вижу, что у края моего столика на двоих стоит подтянутый официант с вопросительным выражением лица.

— Мне воды, пожалуйста, — я сопротивляюсь, чтобы не заказать «Джека», в котором так отчаянно нуждаюсь.

— Мне очень жаль, — он явно нервничает. Я почти ничего не сказал, но был вежлив. В чём его проблема? — У вас заказан столик?

Это его проблемы. Это место не похоже на заведение, в которое можно просто войти и ожидать, что тебя накормят.

— Да, — спокойно отвечаю я, принимая меню из его рук с улыбкой, которая предполагает, что он должен принять мой ответ и поспешить удалится.

— Ваше имя, сэр? — спрашивает он.

Я вздыхаю.

— Посмотрите в свою книжечку на том столике, — я указываю пальцем в сторону столика для регистрации. — Какое бы имя вы ни выбрали для этого столика, это я.

— Прошу прощения, сэр. Этот столик зарезервирован.

Я чувствую, что Камилла настороженно наблюдает за мной, вероятно осознавая возможные проблемы, которое я могу вызвать. И это единственная причина, по которой я неохотно уступаю. — У вас есть свободный столик? — вежливо спрашиваю я.

— Да, сэр, — он улыбается и указывает на противоположный конец ресторана. — Если вы пройдёте сюда.

Я следую за его указательным пальцем и замечаю пустой стол, который он, должно быть, имеет в виду. Тогда я усмехаюсь. Слишком далеко.

— Но, сэр, я… — его слова оборвались, когда я взглянул на него. Я могу только представить угрозу, которую источал мой взгляд. «Не зли меня», — говорю я мысленно. — Сэр, — он кивает и отступает. — Я принесу вам воды.