Темные инстинкты

Ученые демонстрируют твой транспорт. Небольшой конусообразный шаттл, только с тупым, а не острым головным отсеком. Ты видишь, как рабочие сгружают туда всё необходимое для путешествия. Коробки с питательной смесью; немного настоящей еды (остальное получишь, когда прибудешь на место); какие-то ящики с рабочими материалами и оборудованием, как объясняют учтивые сотрудники научной секции.

А ты стоишь, охреневший от всей этой суеты и масштаба проделанной работы. В твою, как тебе идиоту кажется, гребанную честь.

Через пару часов все готово к отправке.

Запакованный в костюм, тебя упаковывают в шаттл, проверяют последние настройки, и до свидания.

Система жизнеобеспечения понижает кислород до минимального уровня, и ты засыпаешь, вверяя свою жизнь умной технике, созданной еще более умными людьми.

Тупой зверек, ха-ха!

* * *

Первые, еще даже не подозрения, а только сомнения, кривыми костлявыми пальцами ложатся тебе на горло, когда система жизнеобеспечения выводит тебя из состояния киберсна; ты подходишь к приборной панели, которая должна показывать, сколько прошло времени и как далеко ты находишься от Станции.

Панель взирает на тебя пустым черным экраном.

Ты получаешь первый удар шока по роже. Легкое чувство дезориентации от глубокого сна легко тонет в наполняемом тебя страхе.

Сколько прошло времени?

Дни? Месяцы? Годы!?

Куда тебя могло занести в случае ошибки в расчетах? В состоянии киберсна — для человека нет времени; замкнутая система полного жизнеобеспечения при искусственно сниженных показателях дает человеку лет тридцать — сорок. Для космических пространств с точки зрения расстояния в беспрерывных условиях полета может исчисляться тысячами и тысячами километров.

Перебираешься в головной отсек и выглядываешь в иллюминатор.

Удар номер два: мощный хук шока врезается в башку как стальная труба. Из-за неработающего табло координат невозможно определить со сто процентной точностью, что планета к которой ты стремительно приближаешься, является твоим пунктом назначения. Поверхность безымянной планеты белая. Окутанная чем-то серым (тучи, как потом догадался я), и больше похожа на замерзший астероид, пусть и планетарного масштаба. Ученые и управители описывали планету как живую. В смысле на ней была жизнь; и даже люди. Предшественники. Но по мере приближения к планете внутри что-то ковыряло, давая понять, что планета эта не только без названия, но и скорее всего без жизненная.

Небольшой шаттл грубо приземляется, утопая в снегу. Сквозь иллюминатор видно только хаотичное падение крупного снега, подгоняемого ветром.

Перед тем как покинуть шаттл я врубаю термобатарею; трубки загораются белым светом; выставляю настройки почти на максимальный режим. Надеваю шлем-каску и нажатием кнопки открываю входной люк шаттла. Ветер и снег спешат проникнуть внутрь, но полимерный костюм и батарея работают как надо. Я чувствую силу ветра, но не ощущаю его холодное прикосновение. Выбираюсь наружу. Отхожу от корабля шагов на пять. Видимость очень плохая. Но даже этого достаточно чтобы ощутить, как страх крепче сжимается у тебя на горле. Насколько позволяла видимость, повсюду были дюны снега. Ледяной ветер облизывал костюм в попытках добраться до тела. Остатки каких-то строений торчали, словно плохо закопанные останки.

Двигаюсь дальше от шаттла, попутно пытаясь с помощью встроенного в шлем передатчика наладить работу УССС. Но оно молчит. Даже помех нет. В шлеме только могильная тишина космоса.

Это не та планета. Это ошибка. Сбой в координатах.

Шаттл занесло черт знает куда!

Какая на хрен жизнь может быть на этом леднике?!

Надо связаться со Станцией. Они же отслеживают меня по маячку.

Тупые мысли, тупого зверька, ха-ха!

Корявые руки страха со всей силы сжимают горло в момент взрыва шаттла. Ударная волна ставит точку в зарождающихся сомнениях, выворачивая их в сраное понимание ситуации.

Взрыв лишает тебя возможной связи. Лишает тебя теплого, надежного места. И отнимает у тебя почти все запасы провианта.

Взрыв шаттла забирает у тебя возможность выжить.

И вот бродя по колено в снегу, наблюдая ледяной апокалипсис этого мира, до тебя начинает доходить. Что все это вовсе не ошибка.

Ошибка-ошибка, спешит успокоить тебя одно из полушарий мозга.

Голову словно разрубили на две части, разделив острой сталью два полушария. И тебе нужно выбрать, какое из них тебе нужнее.

Засыпая в вырытых снежных ямах; глотая питательную смесь; наблюдая, как заряд термобатареи уменьшается гораздо быстрее чем нужно, я натыкаюсь на первого человека.

Того самого, чью голову я раздавил тяжелым ботинком.

Вот именно в этот момент ты забираешь со стола нужную тебе половину мозга. Ту, которой как оказывается, ты не пользовался последнее время.

Это не новый мир для человечества. Это могила. Кладбище Инаков. Сточная канава замерзшего дерьма в полимерных костюмах.