Теория опасений

Я знал, что действуя по программе, сам копаю себе могилу, но не мог остановиться. Приказы возникали в моей голове не фразами, а целыми образами. Перед тем, как написать записку о том, что Булат проглотил наживку, я увидел место, где находится тайник для передачи информации. Я никогда не был в этом дворе, но нашел его так легко, словно ехал по навигатору с заранее заложенными координатами.

Я уже не был хозяином своей судьбы. Все что мне было позволено, это бояться ослушания.

Я сделал большой глоток холодного пива. Новый телефон громко разразился веселой мелодией. Предчувствие звонка от страшного человека породило холод в груди. Смотрю на экран. Нет, этого человека я знаю, это человек, с которым мы часто обмениваемся информацией.

– Слушаю, – печально говорю в трубку.

– Привет, Валера. Слушай, тут один товарищ по прозвищу Святой интересуется домашним адресом Ивана Столярова, владельца компании «ЛитКом». Я почему-то засомневался, стоит ли сообщать ему эту информацию и решил посоветоваться с тобой.

Этот Святой путает мне все карты. Он должен был просто привезти к Булату Сергея, но вот уже второй день занимается какой-то ерундой. Наверное, он думает, что сможет как-то навредить Столярову. Наивный. Хотя, пусть попытается, вдруг у него получится отвлечь этого страшного человека от моей персоны, хотя бы на какое-то время.

Нет! Этого делать нельзя! Столяров обязательно узнает о моей причастности. Он будет в ярости и накажет меня так, что все остальные исходы покажутся мне ребячеством.

– Да, конечно сообщи, – эти слова сами собой слетели с языка, – Святой – человек уважаемый, наверняка у него есть причины, встречаться с крупными шишками.

Я положил трубку с каким-то странным облегчением. Я не давал согласие, это сделала заложенная во мне программа. Значит, я не буду наказан.

– Что там про Святого? – Булат заинтересовался моим разговором, услышав прозвище своего человека.

Я игнорирую его вопрос. Меня больше беспокоит то, что теперь совсем не понимаю, что я должен сделать. Если моим заданием было слить Прибылова, то почему программа дает согласие на встречу Святого с издателем?

Может моя роль как раз в том, чтобы свести в нужное время и в нужном месте каких-то людей?

Эта мысль прозвенела в моей голове, будто звон колоколов. Я понял, это истина. Это именно то, что я и должен был выполнить.

Мне становится легко и радостно. Я чувствую, что программа выполнена и больше не властна надо мной. Я ощущаю свободу.

У меня больше нет похмелья и головной боли. Мне незачем удерживать себя в реальности, держась за холодное стекло бутылки. Я вообще не чувствую своих рук. Я не чувствую своего тела. Единственное, что я ощущаю, это радость.

– Валера, что с тобой?

Я вижу над собой обеспокоенное лицо Булата. Мне наплевать на его беспокойства.

Я растворяюсь в пространстве. Я становлюсь легким. Я распадаюсь на маленькие осколки сознания и лечу вверх. Лечу навстречу ветру и солнцу.

Я счастлив. Моя миссия выполнена.

Часть 4. Иван

Глава первая

Я стою внутри большого купола. Странно, но его стены сделаны из соломы. Точнее из перевязанных веревками пучков. Эти неказистые строительные блоки аккуратно уложены на длинные жерди, из которых составлен «скелет» купола. Вершина купола не закрыта соломой. Там наверху, через импровизированное и почти круглое «окно» я вижу кусок синего неба. Наверное, это отверстие оставлено специально для того, чтобы иметь естественное освещение внутри. А еще, возможно это дымоход.

Словно отзываясь на мои догадки, на фоне голубого проема появляются редкие клубы дыма. Откуда здесь дым?

Я опускаю взгляд и вижу в самом центре купола большой круглый очаг, сложенный из необработанного камня. Возле очага, спиной ко мне, сидит худой мужчина в одежде из грубой мешковины.

Я иду к нему и намеренно громко топаю ногами, стараясь привлечь его внимание. Но он никак не реагирует на мое приближение.

Я останавливаюсь в двух шагах за его спиной и смотрю на угли в очаге. Поверхность углей переливается разными цветами – от ярко желтого до темно красного. Изредка, я вижу голубые всполохи. Завораживает.

– Здравствуйте, уважаемый, – теперь я словами привлекаю к себе внимание.

Мужчина оборачивается. Он очень стар. Мне кажется, что ему как минимум лет двести, а может и все триста. Его лицо все покрыто мелкой сеткой глубоких морщин. С такой старой кожей, наверное, очень больно улыбаться, да и вообще отражать мимикой любые эмоции. Я вижу абсолютное отсутствие на лице волосяной растительности. Похоже, он так давно живет, что уже даже борода перестала расти и выпала волосок за волоском. Посреди этой темной морщинистой кожи двумя колодцами белеют огромные глаза. Глаза без зрачков. Наверное, он слеп.

Он слеп, но он смотрит на меня своими жуткими глазами.

Старец приоткрывает свой безгубый рот и со свистом втягивает в себя воздух. Наверное, он что-то хочет мне сказать.

– Тревога! – старик пронзительно кричит мне прямо в лицо, – Тревога!