Terra Nova. Вперед, в пампасы!

Соле и неведомый мужик начинают целоваться, поворачиваясь при этом в профиль, я делаю шаг назад, не зная, что предпринять. Сцену устраивать нет ни малейшего желания, я не по этим делам, мне проще молча уйти и эсэмэску отправить: «Твои вещи на лестнице». Но вот уходить мне пока что нельзя, и будет нельзя еще минуты три примерно. Впрочем, брошенный Соле вбок взгляд избавляет меня от необходимости принимать решение.

Девушка в явной растерянности делает шаг назад от… э-э… любовника (ну а кого же еще?), подносит руку ко рту и прикусывает палец. Мужик в недоумении смотрит на нее, потом переводит взгляд на меня – и до него доходит, в чем дело. Здоровый, кстати, явно поспортивнее меня и в плечах заметно шире, при почти таком же росте. И моложе лет на десять. Латинос, но «белый», по их меркам, гладкие черные волосы зачесаны назад. Надо отдать ему должное, парень явно чувствует себя неудобно и быковать не пытается.

Соле начинает что-то говорить, я ничего не слышу из-за музыки и делаю шаг вперед. Латинос было дергается наперерез, но, убедившись, что я не собираюсь кидаться ни на кого с кулаками (ага, на такого кинешься), руки не распускает, просто стоит рядом. Скорее по губам, чем на слух, понимаю, что говорит моя бывшая девушка: «Извини… это не то, что ты думаешь…», и все в таком духе. Млять, пипец как оригинально. Нет, я дурак, конечно, как показала практика, но не настолько же…

Честно говоря, я в данный момент испытываю не ревность, не злость и не желание убить ее или его (ну, по морде бы пару раз дал обоим, конечно, но с ним не прокатит), а жуткую… э-э… скуку, да, так точнее всего будет, наверное, и желание побыстрее уйти. Да мать вашу, когда там этот запал сработает уже?!

Бах! Бах! Бах! – с промежутком в пару секунд между разрывами. Нельзя сказать, что никто не обратил внимания, все-таки очень уж похоже на выстрелы поблизости, но и паники особой нет – народ на веранде недоуменно оглядывается в направлении огороженных забором развалин, двое охранников на входе в клуб держат руки на кобурах, но стволы не достают. Музыка продолжает орать, все теряют интерес к непонятному шуму и возвращаются к своим делам, Соле нежно дергает меня за руку, говоря что-то в духе «ты такой хороший» (тут вот очень хочется ей перемкнуть, признаюсь), и в этот момент из дверей «Падшего Ангела» выплескивается волна разъяренных здоровяков в черной коже, размахивающих пистолетами во все стороны. Шона Молота Брюера, что характерно, среди них не видно. Пара байкеров, стоявших перед входом в штаб-квартиру, тычет пальцами в направлении стройки, и все стадо устремляется туда. Это правильно. Три гильзы 40-го калибра я бросил сквозь сетчатый забор еще на пути сюда, чем больше там сейчас натопчут – тем лучше. Не думаю, что после пробежавшего стада байкеров полиция найдет камень с приклеившимся к нему кусочком пепла. Ладно, пора сваливать. Самые осторожные уже начали расходиться, вот и мне ни к чему тут задерживаться.

– Соле! Соле!

Девушка, недоуменно глядящая на поднявшуюся на улице суету, вновь сфокусировала внимание на мне.

– Я пошел домой. До моего отъезда туда не суйся. По работе в школе я ничего обратно переигрывать не буду, хочешь – работай, не хочешь – не работай, мне пофиг. Все.

Разворачиваюсь и, не обращая внимания на ее восклицания, выхожу из клуба. В сторону байкеров стараюсь особо не смотреть, в конце концов, кто-то из них может меня и вспомнить, а сейчас это было бы крайне некстати. Но краем глаза вижу, что они сорвали замок с ворот стройки (или разборки, как это правильно назвать?) и усиленно вытаптывают двор. Несколько человек оседлали мотоциклы и ринулись вдоль улиц, уходящих вдаль справа и слева от примыкающей к «Пупку» стройплощадки. Интересно, кого они там планируют найти и как именно отличить этого «кого» среди сотен гуляк на улицах Родхука в пятницу вечером? Ладно, это их проблемы.

О, а вон и полиция в лице двух патрульных. Видимо, где-то на площади были, потому что доехать по заполненным прохожими улицам они бы ниоткуда не успели, да и не видно машины. Стоят, наблюдают за байкерами на стройплощадке, один что-то говорит в рацию. Подхожу к припаркованной с краю стоянки «Тойоте Бандейранте», на ходу размышляя, что, конечно, хорошо было бы как-то отменить это дело с устройством Соле на работу, но позориться перед товарищами чекистами не хочется, так что черт с ней.

Сажусь за руль, завожусь и аккуратно, стараясь не задавить никого из мельтешащих перед клубом зевак, выезжаю со стоянки. Так, теперь на Бродвей, улицу с десятком публичных домов, потихоньку, проезжая часть запружена гуляющей публикой… ага, вот выезд через безымянный переулок (ну, имя у него есть, конечно, но я не знаю) на Оушен-Авеню, и все, выбрался.

– Ну что там?

– Суета, паника, что там еще может быть. Как отработал?

– Все четко, в башню. Готов клиент, сто процентов.

Ян ловко проскользнул из багажника на заднее сиденье.

– Хорошо сработали.

– Ага.

– Мм… Все нормально? Что-то ты груженый какой-то.

– Нет, порядок. Башка что-то болит, от коктейлей, наверное.