Тетрадь в клетку. Книга стихотворений

Земля, как боксёр из нокдауна,Пытается на ноги встать,Как будто бы вновь никогда онаНе будет под снегом лежать,Не будет пробита мерзлoтами(Не вечными, только почти),А вешние дни – видишь, вот они.Чуть-чуть запоздав на пути,Пришло избавленье из плена(Египет, но снежно-морозный).Боксёр привстаёт на колено,Стряхнув с себя клочья наркоза,Струхнув, устремляются льдины

Измерить простор голубойТуда, где, почти что не видимый,Ведёт по этапу конвойВесну из ШИЗО на просторыРодимых тюремных широт.И всё-таки здорово, здорово,Что стужа надолго уйдёт!

«Мы стоим – поодиночке, по двое…»

Мы стоим – поодиночке, по двое,Кто-то курит, кто-то говорит.Это – утро, доброе и бодрое,Явно не тюремное на вид.Выползли на волю из баракаДети подземелья, нищета

Духа, словно долго ждали знака,И дождались: небо, красота,Пар земли, бесплотное дыханье,Каждый рад и хочет крикнуть: рад!Кто-то даже говорит стихами.А другие – матом говорят.

«Мы стоим у нашего барака…»

Мы стоим у нашего барака,Ожидая, чтобы добрый богНам явил каким-то тайным знаком,Будет ли желаемый итогНашим бедам? Будут страстотерпцыВыведены к свету через мрак?

Будет ли изношенному сердцуОтдых? Это вроде бы пустяк —Луч, мелькнувший сквозь разрывы тучи,Обещает сразу слишком много:Обещанье жизни самой лучшейПрямо от всевидящего бога.

«Нарядный, словно новобранец…»

Нарядный, словно новобранец,Стоит, сияя со всей дури,Весна ему подносит пряник,Облитый солнечной глазурью.Кусает, ахает счастливоВ восторге полном от погоды.И он красив, и всё красиво

За 300 суток до свободы.

«Сон кончился. Пора проснуться…»

Сон кончился. Пора проснуться,Прийти в объятья Мойдодыра,Лицом – на улицу, где куцыйИ кислый, как глоток кефира,Остаток ночи свой закончитОпределённый свыше срок.А день пока ещё не прочен,Он весь пока ещё – Восток.Сон кончился. А что начнётся,Неведомо ни мне, ни вам.Пока же чистая эмоцияЦарит, как должно по утрам.

«Кто воевал, имеет право…»