Тибет, или Изумрудная Чаша Патриарха

Старое британское кладбище с его надгробьями, походившими на силуэты маленьких домов, больше напоминало затерявшийся в джунглях город карликов. Кто там сказал, что оптимист даже на кладбище видит плюсы вместо крестов?

Сквозь свои весёлые мысли Виктор отчётливо услышал чьи-то шаги. Где-то за его спиной, метрах в ста, за деревьями осторожно двигался человек. Журналист сразу насторожился. На смотрителя не похоже – тот хромает. Дети? Дети так не ходят… А кто ещё мог попасть на кладбище, если оно было закрыто? Виктор резко обернулся, но увидел только тень за деревьями. Человек явно не хотел быть замеченным и стоял за стволом дерева.

«Тааак, Лавров, зря расслабился. Ты ведь сюда не на прогулку приехал», – отчитал себя мысленно Виктор. Сразу ожили в памяти события в Бутане, пещера Ринпоче, сумасшедший немец, беседа с СБУшниками в Киеве… Виктор продолжил движение, шаги же тем временем были слышны всё ближе. В следующую секунду журналист бесшумно исчез в кустах и затаился. Ждать пришлось недолго. Через несколько секунд на дорожке появился бутанец среднего возраста. Крадучись, он двигался по тому же пути, что и Виктор. Бутанец шёл, внимательно рассматривая дорогу, но вдруг остановился. Прямо на тропе лежал свежий букет цветов… Мгновение – и шпион уже лежал на дорожке, распластанный лицом вниз. В его спину упиралось тяжёлое колено европейца.

– Если хочешь жить, быстро отвечай: кто ты и зачем идёшь за мной? – негромко, но чётко сказал Виктор на английском.

– Я Чартхи, живу здесь. Пожалуйста, мистер, не трогайте меня. Я не хотел зла.

– Зачем ты следил за мной? – спросил Виктор, отпустив бомжа.

– Я просто шёл за вами. Я же не мешал вам? Думал, вы что-то принесёте на могилу… поесть, – просто сказал Чартхи.

Виктор долго смотрел на мужчину. Ему почему-то стало жалко опустившегося бутанца. Он вынул из кармана купюру в 10 рупий и дал несчастному.

– На! Купи себе что-нибудь поесть.

Журналист отряхнулся, поднял свой букет и зашагал дальше. «Дожил, Лавров. На бомжей кидаешься». Он сделал несколько шагов, как вдруг услышал характерный звук плевка. Этот звук пугает павианов африканской саванны, когда охотники племени бушменов выходят на охоту. Он означает, что одна из обезьян стаи уже никогда не будет прыгать по деревьям. Этот звук слышала банда «рэскол» в смертельной схватке с племенем хули в джунглях Папуа-Новой Гвинеи, когда погибла львиная доля белых негодяев. Это – звук отравленной стрелы, выпускаемой из духовой трубки искусным метателем отравленного дротика.

Виктора в очередной раз спасла мгновенная реакция: он сделал рывок в сторону. Потрясённый Чартхи, который никак не ожидал такой прыти от этого мастодонта, перехватил разъярённый взгляд Лаврова и со всех ног помчался между могил кладбища. Лавров кинулся за ним, не уступая в скорости, но и не сокращая расстояния. «Бомж» летел как на крыльях. Сзади развивались шлеи его бутанского халата, но это ничуть не снижало скорости беглеца. Подбегая к высокому забору, бутанец скинул свой халат. И тут случилось неожиданное… Как Чартхи удалось буквально перелететь через забор, Виктор, наверное, не поймёт никогда. Взять два с половиной метра вот уже тридцать лет не может ни один легкоатлет. Бутанец же сделал это и, похоже, без помощи рук. Когда Лавров добежал до забора, ему оставалось только растерянно смотреть вверх.

– Отож, – насилу отдышавшись, произнёс Виктор. Он внимательно осмотрел себя. Отравленный дротик торчал из жёсткого армейского ремня от портупеи, который журналист всегда вдевал в походные брюки. Были бы ноги Лаврова чуть длиннее или чуть короче, он бы уже никуда не побежал.

– Люблю Непал, – весело выдохнул наш искатель приключений, в который раз поднял с земли уже изрядно помятые цветы и пошёл дальше искать могилу Бориса Лисаневича.

– Эх, Борис, Борис, – Виктор стоял у могилы одесского ресторатора и консультанта непальского короля. – Тебя уже нет тридцать лет, и меня сегодня чуть не отправили к тебе.

На самом деле поводов для иронии у Виктора оставалось всё меньше. Не успел приехать в Непал, а за ним уже началась крупная охота. «Откуда они узнали, что я собираюсь на кладбище? А кто они? Бутанцы? Вряд ли это был бутанец – хорошая маскировка и не более. Мало ли тут бутанцев? Страны-то рядом – Бутан, Непал… Американцы? Вряд ли… Сумасшедший немецкий пенсионер? „Аненербе“ давно нет. А может… есть? Но ничего себе у него агентура. Ниндзя, что ли? Ну, это не беда. Как говорится, у тебя чёрный пояс – у меня чёрный пистолет… А если серьёзно? Кто это мог быть? Ладно, разберёмся… Для начала нужно увидеть Прию».