Тёмная поэзия

В этом сломленном городе окна плотно закрытыТёмными шторами разбитых надежд.Радости жизни сырой простынёю укрыты,Сшитой из сгнивших сердец подлецов и невежд.На улице грязной девочка плачет,Смерть где-то рядом, улыбается ей.А над девчонкой маньяк с ножом пляшетПод тихую песнь хора мёртвых детей.Скорбными нотами дождь стучит по брусчатке,Смывая алого цвета большое пятно.Все люди вокруг будто играют в прятки,

И лишь одинокая мать с грустью смотрит в окно.Страха холодные пальцы тянутся мраком из стен,Крепко впиваясь когтями в скверную душу трущоб.В этом проклятом месте, в прибежище жутких химер,Люди, ещё живые, сами забираются в гроб.Кошки трёхглазые стаями бродят в кровавой ночи,Любимицы здешних чудовищ, ведьм, упырей и сирен.Сегодня добычей, возможно, их будешь именно ты,В городе этом остались лишь горе, муки и тлен.

Марина Румянцева

ШЁПОТ ГРЁЗ

Марина Румянцева

существует в этом мире с 1985 года, проживает в довольно скромном городе Тверь. Счастлива, что получила специальность «психология». Знать, почему люди делают то, что они делают – бесценно.

Графоманство одолевает её с детства, но в 2017 году оно приобрело просто катастрофические масштабы. Благо, существуют прекрасные конкурсы, где литературнозависимые могут выплеснуть свое буквотворчество на других, получая взамен утешительные, ругательные, положительные или восторженные (нужное подчеркнуть) отзывы.

Марина Румянцева любит эксперименты, её сердце свободно для всех жанров, но больше тяготеет к фэнтези (прочь стереотипы!), НФ и «мягкому хоррору». Правда, есть желание попробовать всё.

Ночью осенней безлунной,Из чащи мне слышится вой.Неживой, неземной, потаённый,Он следует всюду за мной.Он веет туманом над лесом,В замшелых таится корнях.Его удушающий шёпотВ моих поселяется снах.И мне невозможно укрыться,

Я ночью безлунной уйду.Спущусь я, скрипя половицей,Рубаху заправив, пойду.В чаще осенней дождливой,Сквозь дымку и призму зеркал,Найду я дубок неказистый,Что сотни ночей меня звал.Он кровью взращён и воспитан,И в сердце туманных болот,Корона костей позабытых,Меня, заплутавшего ждёт.Но ждёт не напрасно, не тщетно.

Я весь, подобравшись, стою,И песнь, что меня заманила,Я с радостью в сердце пою.Моими накройся костями,Кровавый туман напои.Могучими злыми ветвями,Пусть станут кисти мои.Ночью безлунной осенней,По лесу разносится хруст.И дом, без меня оказавшись,Навеки останется пуст.

Андрей Лоскутов

ЯРОСТЬ И СТРАХ