Тёмное трио

Блатом не пользовались под страхом смерти. Никаких особых билетов в кино, никаких деликатесов из-под полы или в обход очереди – ни-ни! Всё по-простому, в общем порядке, как простые советские граждане. Вот Саша с Алексеем и стояли на пронизывающем ветру.

Саша давно привыкла к заведённому порядку. Но иногда в груди её всё же зарождалось некое чувство, желание…

Свободы.

Нет, не так. СВОБОДЫ!

Свободы одеваться, как ей хочется. Свободы делать

то, что хочется.

И любить, кого хочется.

– Проходим, проходим, чего тормозим? – раздалось позади.

Саша вздрогнула и обернулась. Невольно скользнула взглядом по месту былой драки и вспомнила стилягу.

«Как там они себя называют? Чувихи? Чуваки?»

Вот уж кто делает всё, что им хочется.

Саша тихонько вздохнула.

Что хочется.

– Лёш, пойдём сегодня в ДК? На танцы? – подняв на брата просящие глаза, спросила Саша.

Улыбку на лице Алексея сменила кислая мина.

– Нет. И тебе не советую. Отец не любит, в курсе ведь.

«Да в курсе…»

Саша с первого класса хотела заниматься танцами: выучиться на хореографа, создавать свои коллективы… Не вышло. Узнав о планах малолетней дочурки, отец поднял её на смех, а затем пригрозил, чтоб и думать забыла о всяких глупостях: «То же мне, танцульки нашла!»

Однако мечта эта – хрупкая, призрачная – всё равно осталась в её сердце. На то она и мечта.

Каждый год, выбирая момент, когда отец доволен, счастлив, Саша аккуратно заводила разговор о танцах, но каждый год получала тот же ответ.

Теперь она училась в выпускном классе. На горизонте маячил нелюбимый институт, ненавистный, выбранный папой, жених… И, похоже, мечте Сашиной было не суждено сбыться.

Но, поплакав ночью в подушку, на утро она устраивала в своей комнате танцы. Не включая музыку, даже не напевая, – молча, без слов. Все нужные мелодии звучали в голове, окуная её душу в спокойствие.

Когда родители уезжали в командировку, Саша танцевала в зале. Вот это было раздолье! Бегала с подружками на вечера в Дома культуры, а иногда и с Алексеем.

Но чем дальше, тем больше в её сердце пробиралась тоска. Тем круче стискивалась пружина недовольства.

Зрел бунт.

***

Саша не помнила, когда увидела в городе первого стилягу. Чётко помнила одно: как однажды отец пришёл домой вспотевший, разъярённый… красный.

Швырнул на стол свежий выпуск журнала «Крокодил» – того самого, где была первая карикатура, – и начал вещать. Требовать.

Чтоб ни за что. Никогда! Даже смотреть в сторону клятых уродов не смели!..