То, что вы хотели

Вокруг Абхилаши возникает арка из радуги. Азиат-программист молитвенно складывает руки. Мне тоже хочется молиться. “Давай, давай, – мысленно кричу я, – смоги, справься… Плевать, что все люди за всю свою долбаную историю не справились! Плевать, что ты вынюхала тонны кокаина и сожрала красивых мальчика и девочку в коммуне людоедов… Мы все наркоманы и питаемся болью. Зато ты умеешь летать. Ты поняла, ты смогла, ты прошла свой путь, ты стала звездной женщиной. Если не ты, то никто, от тебя сейчас все зависит…” Она меня не слышит, но я вижу, как в ней пульсирует энергия, вся человеческая энергия, скопившаяся за сотни тысяч лет хождения по замкнутому кругу, сосредоточилась у нее в районе солнечного сплетения. Она еле удерживает ее, маленькие ручейки выплескиваются и образовывают радужную арку. В этой энергии кровь, похоть, ложь, страх и еще что-то, чему я не могу подобрать определения, да и никто еще не смог… Мне страшно, я боюсь заглянуть в ее мысли, она наверняка не справится, не могу, не хочу! Но жизнь – это усилие. Я его делаю, и…

Что, что, что? Чтобы в нас был мир… Мы существуем, чтобы в нас был мир. Вот зачем. Не нужно искать универсального ответа. Его нет. В каждом свой ответ, и он универсальный. Квантовая физика… Положение фотона в пространстве зависит от наблюдателя. Все зависит от наблюдателя. Наблюдатель для того и нужен, чтобы определять положение всего в пространстве. В этом смысл жизни наблюдателя. Живет наблюдатель и определяет. Хреново определяет, хаотично, зло. Смотрю на ось и вижу ось зла. Какая сама, то и вижу… Но я не хочу быть такой, никогда не хотела, я и песенки жалостливые писать начала, потому что не хотела… Вот, вот, вот… Вот, что-то мелькнуло… Но что, что? Не хотела и начала писать… А почему не хотела? Мерзкая, злая, похотливая, а не хотела… Ответ где-то близко, я чувствую… Руку протяни – и вот он, ответ… Ответ… Да нет никакого ответа! Есть только вопрос. Потому что если вопрос задан, он сам по себе перечеркивает и мерзость, и злость, и похоть… Главное – расслышать его. Я услышала, давно услышала, еще в детстве… песенки стала писать, а потом испугалась сильно и давай бежать от вопроса. В наркотики, в похоть, в садизм, к людоедам, к йогам, куда угодно… Ни о чем не жалею, это мой путь. Я росла, кривенько, косо, но росла и теперь готова ответить. Кто я? Что во мне, кроме страха, мерзости и похоти? Не буду думать о том, чем я стала. Умение летать, другие волшебные трюки – это ерунда, это все для того, чтобы я могла вопрос расслышать. Нужно найти то, чем я была всегда… Обычная девчонка, с синдромом Туретта, с кучей психологических проблем, страхов и фобий. Жизни боялась, правильно боялась, страшная она… С хорошим слухом и чувством ритма… Пела, плясала, песенки писала… Песенки писала, песенки… Ось зла… иголка… песенки… Песенки!

– Ноты… – шепчет Абхилаша. – Это ноты…

– Что?! – не понимает молитвенно сложивший руки программист-азиат.

– Найди среди сигналов излучения галактик камертон…

– Что?!