Том 1

Поэт, как рано постарел ты…Ты, говорят, счастливый самый,Хотя всю жизнь ты горем сыт,Как снег в горах, оно виситНад головой твоей упрямой.И скольких бы других ни грел ты,Ни влек бы к сердца очагу,Вся голова твоя в снегу!

Поэт, как рано постарел ты…Вчера, когда окончил тыЧитать, когда, в руках цветы —Безмолвная, перед поэтомСтояла девушка с букетом,Как долго на нее смотрел ты,Читая у нее в глазахНаивное по-детски: «Ах!Поэт, как рано постарел ты!»

Охотой увлекался ты,Под буркой ночевал в пустынеИ за козлами по стремнинеСпускался с горной высоты.Как прежде, брал их на прицел ты,Но пули мимо них прошлиИ только свистнули вдали:Поэт, как рано постарел ты!

Ты был жесток в житейских схватках,Был друг друзьям, был враг врагам,Но тот, кто в жизни только лгал,Кто дружбу предлагал, как взятку,Кто с лестью лез, чтоб подобрел ты,Сейчас, скрывая торжество,В твой дом вползая, шепчет: «О,Поэт, как рано постарел ты…»Да, голова твоя седа,

Поэт. Но это не беда, —Ни женщина, что ты любил,Ни Родина, чьим сыном был,Те двое, для кого сгорел ты,Пусть голова твоя седа,Тебе не скажут никогда:«Поэт, как рано постарел ты!..»

Я НЕ СПЕШУ…