Том 1. Громокипящий кубок

С утра ушел ЕрмолкаК елани по грибы.Метелка-самомелкаВ углу его избы.Ермолкина светелкаУглами не красна.Метелка-самомелка,Изба тебе тесна!Вдруг ощетинясь колко, —Без цели, без пути, —Метелка-самомелкаПошла себе мести!Окурок и иголку,Опорки, самоварМетелка-самомелкаГребет, войдя в ковар.Сгребает все без толкаВ Ермолкиной избеМетелка-самомелкаСмеется, знай себе.Айда на двор! глядь, елка!

А там и целый лес…Метелка-самомелкаСильна, как Геркулес.Как будто богомолкаВ мужском монастыре,Метелка-самомелкаШиреет на дворе.Глядь, мельня-мукомолка, —И тотчас же мукаМетелкой-самомелкойВзвита под облака.Сметает рощи, волка,Деревни, города.Метелка-самомелкаМетением горда.Такая уж весёлка:На нивы, хоть мала,Метелка-самомелкаВсе реки намела!Всё в кучу: слон и кролка!Америка, Китай!Метелка-самомелка

Мети себе, катай!…Метелка-самомелка,Где, бывшее Землей?…Живи в веках, Ермолка,Прославленный метлой!

1914. Июль

Мыза Ивановка

Поэза детства моего и отрочества

1

Когда еще мне было девять,Как Кантэнак — стакана, строфИскала крыльчатая лебедь,Душа, вдыхая Петергоф.У нас была большая дача,В саду игрушечный котэдж,Где я, всех взрослых озадача,От неги вешней мог истечь.Очарен Балтикою девной,Оласкан шелестами дюн,Уже я грезил королевнойИ звоном скандинавских струн.

Я с первых весен был отрансен!Я с первых весен был грезэр!И золотом тисненный Гранстрэм —Мечты галантный кавалер.По волнам шли седые деды —Не паруса ли каравелл? —И отчего-то из «Рогнеды»Мне чей-то девий голос пел…И в шторм высокий тенор скальдаЕго глушил — возвестник слав…Шел на могильный холм РуальдаНо брынским дебрям Изяслав.Мечты о детстве! вы счастливы!Вы хаотичны, как восторг!Вы упояете, как сливы,Лисицы, зайчики без норк!

2

Но все-таки мне девять было,И был игрушечный котэдж,В котором — правда, это мило? —От грез ребенок мог истечь…В котэдже грезил я о Варе,

О смуглой сверстнице, о том,Как раз у мамы в будуареЯ повенчался с ней тайком.Ну да, наш брак был озаконен,Иначе в девять лет нельзя:Коробкой тортной окоронен,Поцеловал невесту я.

3

Прошло. Прошло с тех пор лет двадцать,И золотым осенним днемСлучилось как-то мне скитатьсяПо кладбищу. Цвело кругом.Пестрело. У КомиссаржевскойБлагоухала тишина.Вдруг крест с дощечкой, полной блескаИ еле слышимого плеска:Варюша С. — Моя жена!Я улыбнулся. Что же болеЯ сделать мог? Ушла — и пусть.Смешно бы говорить о боли,А грусть… всегда со мною грусть!

4