Том 1. Громокипящий кубок

Сколько тайной печали, пустоты и безнадежьяВ нарастающем море, прибегающем ко мне,В тишине симфоничной, в малахитовом изнежье,Мне целующем ноги в блекло-шумной тишине.Только здесь, у прибоя, заглушающего птичьеНезатейное пенье, озаряющее лес,Познаю, просветленный, преимущество величьяЗемноводной пучины над пучиною небес…

1912 авг. Эстляндия

Иеве, деревня Тойла

Вне

Ивану Лукашу

Под гульливые взвизги салазокСядем, детка моя, на скамью.Олазурь незабудками глазокОбнищавшую душу мою!

Пусть я жизненным опытом старше, —Научи меня жить, научи! —Под шаблонно-красивые марши,Под печально смешные лучи.Заглушите мой вопль, кирасиры!Я — в сумбуре расплывшихся зорь…Восприятия хмуры и сиры…Олазорь же меня, олазорь!Я доверьем твоим не играю.Мой порок, дорогая, глубок.Голубок, я тебе доверяю,Научи меня жить, голубок!Не смотрите на нас, конькобежцы:Нашу скорбь вы сочтете за шарж,Веселитесь, друг друга потешьтеПод лубочно-раскрашенный марш.Нам за вашей веселостью шалой

Не угнаться с протезным бичом…Мы с печалью, как мир, обветшалой,Крепко дружим, но вы-то при чем?Мы для вас — посторонние люди,И у нас с вами общее — рознь:Мы в мелодиях смутных прелюдий,Ваши песни — запетая кознь.Мы — вне вас, мы одни, мы устали…Что вам надо у нашей скамьи?Так скользите же мимо на стали,Стальносердные братья мои!..

Замужница

Е.Я.

Исстражденный, хочу одевить,Замужница, твои черты:Не виденная мною девять

Осенних лет, ты — снова ты!Смеющаяся в отстраданьи,Утихшая — … июнь в саду… —Растративши дары и дани,Пристулила в седьмом ряду.Я солнечник и лью с эстрадыНа публику лучи поэз.Ты, слушая, безгрезно рада(Будь проклята приставка «без»!)Но может быть, мое явленье,Не нужное тебе совсем,Отторгнуло тебя от лени,Пьянительней моих поэм?Напомнило, что блеклых девятьОсенних лет твои чертыСуровеют, что их одевитьВ отчаяньи не можешь ты…

1912. Ночь под Рождество

Портниха

Ты приходишь утомленная, невеселая, угаслая,И сидишь в изнеможении, без желаний и без слов…Развернешь газету — хмуришься, от себя ее отбрасывая;Тут уже не до политики! тут уже не до балов!Светлый день ты проработала над капотом мессалиновым(Вот ирония! — для женщины из разряда «мессалин»!).Ах, не раз усмешка едкая по губам твоим малиновымПробегала при заказчице, идеал которой — «блин»…В мастерской — от вздорных девочек — шум такой же, как на митинге,Голова болит и кружится от болтливых мастериц…Не мечтать тебе, голубушка, о валькириях, о викинге:Наработаешься за день-то, к вечеру — не до цариц!

1912

Будь спокойна