Том 1. Громокипящий кубок

«Твои уста — качели лунные…»

Твои уста — качели лунные,  Качели грезы…Взамен столбов две ручки юные,  Как две березы,Сольем в дуэт сердечки струнные  Виолончели…Люблю уста, качели лунные,  Твои качели!

«Гудят погребальные звоны…»

О.Ф.

Гудят погребальные звоны…Как жутко ты мне дорога!..Мечтаю ль, — лунятся лимоны;Заплачу ль, — пушатся снега,Плывут монотонные стоны,Меняя в пути берега…

И где-то лунятся лимоны,И где-то пушатся снега…

Тундровая пастэль

Ландыши воздушные, реющие ландышиВечером зимеющим льдяно зацвели…Выйди на поляны ты, сумраком полян дыши,Падающим ландышам таять повели!Ландыши небесные, вы всегда бесстебельны,Безуханно юные искорки луны…Лунное сияние — это точно в небе льны…Ленно лани льняные лунно влюблены…Сердце северянина, не люби лиан души!..Кедров больше, лиственниц, хрупи, мги и пихт!Ландыши бесплотные, тающие ландыши,И у тундры клюквовой зубра сонный выход…

1909

Диссо-Рондели

Шмелит-пчелит виолончель

Над лиловеющей долиной.Я, как пчела в июле, юный,Иду, весь — трепет и печаль.Хочу ли мрака я? хочу ль,Чтоб луч играл в листве далекой?Шмелит-пчелит виолончельНад лиловеющей долиной…Люблю кого-то… Горячо ль?Священно или страстью тленной?И что же это над поляной:Виолончелят пчелы, ильШмелит-пчелит виолончель?…

Вуалетка

Евгению Пуни

Вздыхала осень. Изнежена малина.Клен разузорен. Ночами тьма бездонна.…Она смеялась, темно как Мессалина,

И улыбалась, лазурно как Мадонна.Ветреет вечер. Стрекочет майдолина.В студеном флэре теченье монотонно.Сапфирны грезы. Виденье Вандэлина.И тембры парка рыдают баритонно.

В саду княгини

В яблони в саду княгини,Милая, в седьмом часуВыбегай в кисейке синей,Лилию вплети в косу.Ласково сгибая клевер,Грезово к тебе приду, —К девочке и королеве,Вызеркаленной в пруду.Фьолево златые серьгиВкольчены в твое ушко.Сердцем от денных энергийВечером взгрустим легко…

Веймарн

Невыразимая поэза

Невыразимо грустно, невыразимо больноВ поезде удалиться, милое потеряв…Росы зачем на деревьях? В небе зачем фиольно?Надо ли было в поезд? может быть, я не прав?Может быть, только плакать было бы проще, лучшеПеред такой страдальной, точно всегда чужой?Нежно письмо оскорблю; только когда получишьЭту цепочку строчек, спаянную душой?Бело ночеет поле, и от луны в нем мольно,Филины-пассажиры и безлошаден пар…Невыразимо грустно! невыразимо больно!Хочется мне вернуться, но позади — кошмар!

Веймарн

1918, июнь

Лисодева