Том 1. Поэзия

герои супермаркетов, несчастные идиоты,катят тележки,наполняют их достижениями цивилизации —мясом мертвых животных, ядамив цветных упаковках, бессмысленными игрушками,сокращающими ожидание, синтетической похотью,силиконовой красотой…ты наденешь свое лучшее платье,я достану обручальные кольцамы спрячемся за парапетом

между паркингом и туалетом —это будет наш праздник,красный праздник,красный праздник —праздник Красной Смертиполюбуемся лицами ближних в линзахоптического прицела, насладимся музыкойбитых витрин и запахом горящей резины…неужели тебе их жалко?эти люди никогда не жили —

мы стреляем по мертвецам,мы охотимся на манекенов…пиво течет по асфальту из разбитых бутылок,смешиваясь с кровью и яичными желтками…сегодня наш праздник,красный праздник,красный праздник —праздник Красной Смертиты наденешь белье королевы,я побреюсь серебряной бритвой,

мы отправимся на дискотекуи возьмем два лишних патронапотом, за гаражами, после прощального поцелуя,я спрошу тебя:— Ты никогда не замечала, что смерть и любовь —два слова женского родас одинаковым количеством букв?я скажу тебе:— все, что мы сделали, — глупо…все, что с нами сделали, — подло…

ты слышишь шум вертолета…или это стучит мое сердце?я тебе доверяю настолько,что нажму на курок первымэто был наш праздник,красный праздник,красный праздник —праздник Красной Смерти1999

«Мир как мать, которая не любит меня…»