Том 1. Стихотворения

Все пронизано музыкой, песней,Откровенною радостью птиц.Теплым вечером в роще чудеснойСветлый месяц под музыку спит.След ее затерялся в столетьях.В древних брянских и брынских лесах.Я мелодию слышу и в этихЗавивающихся волосах.И когда твои горькие губыНегасимым огнем опалят,Все мне слышатся медные трубы,Что в поход собираться велят.Все мне чудится голос органа,Я могучим потомком раним,И душа моя, словно мембрана,Каждый звук повторяет за ним.Всюду музыка. В шуме под кленом,В соловьиных коленах в саду,И в твоем поцелуе влюбленном,И в твоем обещанье: «Приду!»

1958

* * *

Россия не луг, не ромашки,Не лунная лень, не заряНе барыня — руки в кармашки, —Рабочие руки царя!Царя, что у горна в горячкеКует, вдохновенен и яр,Царя, что идет на кулачкиИ с ножницами на бояр.Россия не только закаты,Не только покорность в шагу,Она, будет час, — баррикады,Команда «Огонь по врагу».Безмолвны таежные чащи,Белы по степям солонцы,Но пчелы Руси работящи,Желты от медовой пыльцы.Но люди ее — это чудо,Без счету оно, без числа,

Лишь ветер от каждого чубаИ дрожь по реке от весла.Россия — словарь мой некнижный,Портовый, таежный, степной,Нетесаный, крепкий, булыжный,Круженый, каленый, лепной.О муза! Меня не в кроватиНастигла ты этим стихом.Иртыш предо мной, как полати,И я на сугробе верхом.На этой заснеженной шириЯ плакать от счастья хочу.Со скоростью «Ту-104»Сквозь русские дали лечу!Омск, 1958

Шофер

Зима до крыш, до крон сосновых,До круч отвесных, до вершин.Она на дугах, на подковах,На радиаторах машин.

Как далеки ее владенья!Как глубоки ее снега!Но держат намертво сцепленья,На скорость твердо жмет нога.Лицо скуластое в кабинеГлазами даль снегов сверлит,Цветет, как грозди на рябине,Улыбкой губы шевелит.Не устают глаза большиеВлюбленно шарить по земле.О, как уверенно, Россия,Ты держишь руки на руле!1958

Откуда вы?

Я оттуда, где ветер волён,Где вода в половодье шальная,Где кивает головками лен,Голубые соцветья роняя.Я оттуда, где лес как стена,Где по займищам бродят зайчихи,

Где душа от гармошек пьяна,От медовой июльской гречихи.Я оттуда, где речь как рассолИ людские улыбки как зори,Где того приглашают за стол,У кого на ладонях мозоли.Я и спеть, и сплясать, и скроить,И прогнать хоть какую усталость.Мне святое упорство в кровиОт крестьянского плуга досталось.1958

На закате

Вечернее солнце садится,Спокойно идет на закат,И в новые окна глядится,Которые только стеклят.А день не смолкает, гудит,Гремит, говорит и смеется,С перрона сиреной трубит,А с палубы песнею льется.