Том 1. Стихотворения

Спят умельцы, мастера,Хлеборобы, камнерезы.Жалобно звенят ветраО крестовые железы.Тяжело жужжат шмели,Мед силен, мала посуда.О земля моя! ВелиУвести меня отсюдаНа проселок, в клевера,Где скирда стоит пузата,Чтобы русское вчераПоменять на наше завтра!1959

* * *

М. Львову

У поэта сердце льва.Он не терпит осмеянья.Он не трус. Его слова —Это храбрые деянья.Он не с заячьей душой,Не пугается пустяшно.

Там, где буря, там, где бой,Как бойцу, ему не страшно.Сильным мира он не льститСвоего житьишка ради,Без оглядки кровно мститОн любой людской неправде.Вот он! Сердцем чист и смел,Встал под пушкинскою шляпой,Ливень мелко-вражьих стрелОтбивает львиной лапой.1959

** *

Верность с кислотою сернойВстала у трубы водосточной.Караулит: — Ах, ты, неверный!Унижает: — Ах, ты, порочный!Я тебя выжду,Глаза тебе выжгу!А я иду к той, которая

Только возникла и только запела,Как самая главная консерваторияИ самая звонкая в мире капелла.Вы, любители назиданий,Запишите на списке грехов:Если нет у поэта свиданий,Значит, нет у него и стихов!1959

Что я знаю о России

Что я знаю о России? —Откровенно у тропыУ меня вчера спросилиДва целинника в степи.И глядят на авторучку,И допрос ведут в сердцах:Получал ли я получкуЗа мозоли на руках?Натруждал ли тяжкой кладьюСпину в кузне заводской?С кем встречался — с тихой гладью?Или с бурею морской?

Биографией своеюЯ бы мог и прихвастнуть.Делать это не умею,Я нашел другим блеснуть.Сел за руль и тронул трактор.Рокоток мотора мил.Мой степной, стальной ораторВ борозде заговорил.Два целинника молчали,И понятно — я глушу.После важно замечали:Не глубоко ли пашу?Целый вечер неразлучноКак я с ними песни пел!Колокольчик однозвучноНад вагончиком звенел.До щемящей сердце болиМне они милы, чудны.Так и вижу, как на полеВьются рыжие чубы.Выхлопное синь-колечко,

Руль в уверенных руках…Я от них увез словечко,И оно в моих стихах!1959

Красиво одеваемся

Красиво одеваемся, не спорю!Тончайшие шелка и шерсти есть!Но я признаюсь, я от вас не скроюМоих тревог за внешний этот блеск.Он нужен нам. И в этом нет порока,Что спрятана в нейлон изящность ног.Но, барышня, возьмите томик Блока,Прочтите вслух хотя бы восемь строк!Я знаю, что костюм вот этот в клеткуЗатмил собою новогодний бал…Но, юноша, ты забываешь кепку,Которую Ильич в руке сжимал.С достоинством садишься ты за столикВ кафе, излишне вежливый с людьми.А Моцарта ты слушаешь? А СольвейгВозвысила тебя мольбой любви?