Том 1. Стихотворения

Нынче особенный,Ветреный май.Милый, не мучай,Надежду подай!Туча весенняяДождик несет,Девичье сердцеНадеждой живет.1964

* * *

Целый берег для двоих!Для подружек — Вали, Тани.Ходит месяц, как жених,Дарит девушек цветами.Месяц тихо шепчет: — Тань!Подойди ко мне поближе!Таня сердится: — Отстань!Черт веснушчатый и рыжий.Мне экзамены сдавать,У меня урок словесный,Все тебе бы баловать,Ах ты, недоросль небесный!

Он к подруге лезет: — Валь!Ну, иди ко мне, родная!— Говорят, не приставай,Я сегодня выходная!1964

* * *

Наша речка небольшая —По колено воробью.Я и сам порой не знаю,Почему ее люблю?Потому ль, что по оврагуСто черемух, как метель?Потому ль, что над водоюКольца вьет зеленый хмель?Берега в цветах и травах,Клевер пятками примят.Днем на кладинках и лавахБабы ведрами гремят.Наша речка — наша гордость,Называют речку — Гордыль,Только речка не горда,Очень мягкая вода.Чай из нашей речки — чудо!

По три раза пьем на дню.Первый самовар — мы сами,А второй — зовом родню.Вся в кустах, в зеленой сбруе,Только звон да погремкиДа серебряные струиПо камням вперегонки.Нет! Ее не зауздаешьСамым крепким удилом —Мы ее и в синем мореОпознаем всем селом!1964

* * *

Весна зовет меня в поля,Под небом день весенний встретить.Земля мне шепчет: — Я твоя!Чем на любовь ее ответить?Мой дед всю жизнь пахал сохой,Невзгоды взваливал на плечи.Я, внук его, пашу строкой,Земле от этого не легче.Что ей перо? Ей нужен плуг,

Ей нужен скот, навоз ядреный,Ей нужен верный, нежный друг,Хозяин, жизнью умудренный.Шагают по полю столбы,И провода о чем-то плачут,И директивные бобыСвоей ненужности не прячут.Лежит земля, как сирота,В своем смущенье невеселом,Поскольку стали городаСпециалистами по селам!Куда ни глянь, грустят поляВ тоске бесплодно обнаженной,Земля мне шепчет: — Я твоя!Бери меня скорее в жены!1964

* * *

Русь — распаханная равнина.Друг ей — плуг, неприятель — меч.Терпелива она и ранима,Потому ее надо беречь.Ни французы ее не сломили,Не замучила татарва.

Есть ли что-нибудь лучшее в мире,Чем зеленая эта трава?!Чем парная и ноздреватая,Плугом тронутая земля?Кровью политая, невиноватая,Наша русская, кровно своя?За Рузаевкой — поле, поле,Нежный, нежный весенний луг.Бросить к чертовой матери, что ли,Все стихи, чтобы взяться за плуг!1964

Домбра Джамбула

Она в углу стояла,В краю степей и гор.Стояла и молчала,И это был укор.Я взял домбру ДжамбулаИ заиграл на ней,И на меня подулоПросторами степей.Свободно, нежно пелаВ моих руках домбра.Двухструнная хотелаМне пожелать добра.