Том 1. Стихотворения

Скорей на шею вешатьсяВ порыве умиления.— Пора и мной потешиться,Хоть я не трехлинейная!— Ревнуешь?Не советую!Пойми же, ненаглядная:Мы трехлинейной этоюСпасли тебя, трехрядную!К ладам прижались пальчикиПод переборы частые.Эй, девушки… вы плачете?— Мы так… чуть-чуть…Мы счастливы!У озера, у омутаЗвенит моя трехрядная.А любо, братцы, дома-то,В моем селе Отрадное!С душой советской, русскоюИду, пою страданиеИ славлю вместе с музыкойПрямое попадание!1949

Поклон

Стороне моей лесной

Шлю поклон я поясной,Сосенкам, березкам,Всем лесным дорожкам.Ручейкам, озеркам,Всем непойманным зверькам,Белкам и куницам,Зайцам и лисицам.Низко кланяюсь траве,Темной ночи и заре,Омутам и мельницам,Песенницам-девицам.Два поклона соловью,Как коллеге своему.Говорят: у соловьяНародились сыновья.Как ему живется?Как ему поется?С этой жизнью я знаком,День начался — нужен корм!В чаще иволга поет,Не меня ли узнает?Солнце тонет в небе,Полдень полон неги.Сел на камень отдохнуть,Расстегнул пиджачок.

Не успел чихнуть:— Будь, здоров, землячок!Вся родная сторонаГоворит эти слова.1949

Эпос

Весна.В наступление зелень ползет.И лес нарядился, листвою ощерясь.Задача:Примять, придавить этот дзотИ двинуться к западу, через.Двенадцать бойцов.Отделенный Петров.Калужский.А все остальные из Тулы.— Рванемте, ребята,В двенадцать ветров,Чтоб в нас не плевалисьНемецкие пули!Эх, мать ваша!Высверки из амбразур.Змеиное пламя.Огонь стоязыкий.Не вытерпел парень,

Ботинки разул,Пустился с гранатойИ в щель им:— Изыди!Дзот кровью откашлялся,Выронил: — Оx!Разбита стальная его диафрагма.Вторая граната!Ослеп и оглох,Землей захлебнулсяОн русскою.Амба!— Ребята-а-а-а!Они уже следом бегут.— Ну, как — не скучали по пулям?Работа моя вам понравилась?— Гут!— Отлично,Давайте покурим.А рядом деревня.На взгорье цветутЧеремухи белым потопом.Такие ребята и черта сметут,А дьявол —Сейчас вот потоптан!

1949

* * *

Спит свинец пулеметного диска.Спят бойцы. Отдыхает война.Но до смерти по-прежнему близко,Даже ночью дневалит она.Притаилась в зияющих жерлах,На штыках откровенно блестит.Замолчала, как дремлющий порох,Как плакучая ива, грустит.Не видать старика Берендея,В белых касках макушки и пни.Смерть стоит у березы, бледнея,Ждет знакомого выкрика: — Пли!У нее наготове носилкиВ окровавленной сиежной пыли.И она отправляет посылкиВ адрес матери — Русской Земли!Начат бой. Смерть все ближе,              все ближе.Вот уж первою кровью пьяна.— Эй, боец! Нагибайся пониже,Чтоб тебя не задела она!1949

* * *