Том 1. Стихотворения

Присмирело воронье,До костей оно промокло.Побирушкою спаньеПробирается под окна.Льет и льет из всех решет,Несмотря на общий ропот.Землю бог не бережет,Как щенка, нещадно топит.Я надену сапоги,Выйду в даль, дождями донят.Может быть, мои шагиТучи на небе разгонят!1956

* * *

Холодно, ветрено,Дождь на обрыве…Будто и нет меняС вами, живыми.Будто я — горечь,Запах полыни,Будто лоза виноградаВ долине.Будто я — ветви

Белесого лоха,Будто и в смертиМне тоже неплохо.Будто я вечно —Зеленая туя,Тихо расту себе,Не протестуя.Будто я — холмик,Камень надгробья.Кто-то приходитКо мне и сегодня.Не узнает,Что я — травы и вереск,Соль Черноморья,Кефалевый нерест.Хочет в моемМеня видеть обличье,Будто я новый,Не то же величье!Нет! Я живой!Ясно вижу и слышу,Хлопаю дверью,Прячусь под крышу.Руки к огню

Простираю и греюсь.Волю творюИ на счастье надеюсь.1956

* * *

Пять памятников лета на лугу!Не бронзовых — из донника и мяты.Я заночую эту ночь в стогу,Под облаками, мягкими, как вата.Я попрошу у ночи слух совы,У камышей — умения не зябнуть,У скошенной, идущей в рост травыНеистребимо жизненную жадность.Придет рассвет, и пасмурен и мглист.Я буду птичьим выкриком разбужен.И на плечо мне сядет первый лист,Как первенец осеннего раздумья.1956

Я был ручьем

Е. Евтушенко

Я был ручьем под травами,Я грузом был под кранами,Я тек каширским током на Москву.

Меня за белы рученькиВели по трапу грузчикиК ржаному и соленому куску.Каспийская, балтийская,Соленая, смоленая,Высокая, веселая волнаНа грудь мою кидалася,При встрече улыбалася,Ласкала, как любимая, меня.На яростном, и радостном,И на сорокаградусномМорозе я калил себя не раз.Ветра меня проветрили,Моря меня приметили,Мне руку жали Север и Кавказ!И чем я в жизни выстоял?Душой ли гармонистовой,Смирением ли девичьим,Иль тем, что я — бунтарь?Иду в лесах аукаю,Не прячу и не кутаюСвой травяной букварь.А надо мною — радуги,А подо мною — ягоды,

И льющийся, смеющийся,Щебечущий восторг.И сквозь настилы старые,Как из подземной камеры,Моя трава растет!1956

Застольное слово

Нет! Не целил стихи свои в вечность!Не рисуюсь я в этом, не лгу,Я хотел, чтобы только сердечностьВ них росла, как трава на лугу.Не хотел я себе хрестоматий.Пусть вольнее гуляет строка!Я хотел, чтобы стих мой с кроватейПодымался по зову гудка,Шел на стройку в своей телогрейкеКласть бетон в угловые торцы,Или где-нибудь струйкою в лейкеОпрокидывался на огурцы.Я хотел, чтобы он пробирался,Как спаситель, в гнездовье беды,Чтобы он под плотами плескалсяУ днепровского края воды.