Том 1. Стихотворения

Гора-магнит, гора-магнит,Степной, стальной, железный терем,И что меня с тобой роднит?Все то же, что роднит с Антеем.Приземиста, невысокаИ по-уральски коренаста,Ты, как могучая река,Могуществом не любишь хвастать.Ты скромно средь степей стоишь,Обозревая берег правый,Но в сундуке своем хранишьПриданое для всей державы.Какой корабль не щегольнетТвоим нарядом в океане?Какая гайка подведетТебя в космическом тумане?Какой целинник, сев к рулюИ тронув трактор от калитки,Не крикнет громко ковылю:

— Старик, сдавайся! Я — с Магнитки! —О, не забыл, наверно, КруппСтальных, магнитогорских круп,Которые приправой были,Когда фашистов били!Свое победное «Ура!»Ты слышала, Магнит-гора.Так стой во тьме степных ночейНепобедимой сталью тыла,Вся улица твоих печейРаботает во славу мира!1961

Два недоросля

Жил я у Марьи НиловныВ маленькой комнатушке.Окон в ней вовсе не было,А я распевал частушки.Не в том была моя трудность,Что двести платил целковых.

А в том была моя трудность —Два сына у ней бестолковых.Два недоросля, два ужасных,Толкавшихся средь москвичей,Два обладателя ясных,Бессмысленно-ясных очей.Они ко мне шли за книгами,Страницы листали, читали,Ногами с дивана дрыгали,Над строчками хохотали.Фета читали, как Зощенко,Тютчева, как Аверченко.Потом заключали: — А в общем-тоИнтересней послушать Лещенко!Они молоко накрывалиПоэтами всех веков.Под патефон напевалиБессмысленный дуэт дураков.1961

Сладкая каторга

Евг. Винокурову

Милая, сладкая каторга слова,Ты обязательней календаря.Ты превращаешь меня в зверолова,В дальневосточного краболова,В калининградского рыбаря.Ты догоняешь меня в самолете,В тучах, где молнии нянчит гроза,Или в каком-нибудь ржавом болотеВозле кочкарника, на повороте,Словно лягушка таращишь глаза.Ты меня мучаешь денно и нощно,В гусли, в гудки мне гудишь:          — Гражданин!Ну, потрудись-ка часок неурочно, —И заключаешь меня одиночноВ свой Петропавловский равелин.Водишь азартно меня по базару:

— Кушай антоновку! Кушай апорт! —В рыночной, тысячеустой РязаниЯ, как легенда, как быль и сказанье,В шумном народе локтями затерт.Мучай и радуй меня, мое слово,И, как стрельца, вдохновеньем казни.И превращай меня то в зверолова,То в сталевара, а то в часового,Зорко глядящего из-под брони!1961

Памяти матери

I

Что ты, шмель, все гудишь, все гудишьИ мохнатыми лапами шаришь?Ты кому это так грубишь?И какому соцветью мешаешь?Приумолкни! Послушай, как в грунтЛезет гроб, задевая коренья.О, навеки умолкшая грудь,Не рассчитывай на вызволенье.