Том 1. Стихотворения и поэмы

Весь день читал (в домах уже огни)Записки флорентийца Бенвенуто.Былая жизнь манила, как магнит,День промелькнул отчетливой минутой.Панама. Трость. Тяжелый шар упал.С морских зыбей, с тысячеверстных тропокТуман, как змей, закованный в опал,Ползет внизу, в оврагах синих сопок.— Вся ночь моя! — Его не ждет жена:Покой судьбы — ярмо над тонкой выей.Как та скала: она окруженаИ все-таки чернеет над стихией.Со складок туч фальшивый бриллиантПодмел лучом морскую площадь чисто.— Как сочетать — пусть крошечный — талантС насмешливым умом авантюриста?Бредет сквозь ночь. В кармане «велодог»,

В углу щеки ленивая усмешка…— Эй, буржуа! Твой сторож, твой бульдогЗаснул давно: на улице не мешкай».Притон. Любовь. Страдание и грязьПрильнут к душе. Так оттиск ляжет в глине.А завтра днем, над книгою горбясь,Дочитывать бессмертного Челлини…

ПИРАТЫ[51]

Леониду Ещину

Зорче слушай команду,Зарядив фальконет:Белокрылую «Ванду»Настигает корвет.Он подходит к добыче,Торопя абордаж,И на палубу кличетКапитан экипаж.

Нет к былому возврата,К падшим милости нет,Но запомнит пиратаКоролевский корвет!Грозен в погребе порох,Дымно тлеет фитиль, —Бросит огненный ворохЗолотистую пыль.И туда, где струитсяДым зари в небеса, —Обожженные птицы,Полетят паруса!Забывайтесь, проклятьяШире зарься, рассвет!Мы погибнем как братья,Королевский корвет.

ИСТЕРИЧКА

Лирический репортаж

Вы растоптали завязьБледного fleur d'orange'a…Можно ли жить, не нравясь,Не улыбаясь всем?Взгляды мужчин — наркотик(Ласки оранг-утанга!),Ваш искривленный ротик —Это, пожалуй, боль.Скоро вам будет нужноЯдом царапать нервы,Чтоб перелить в сто первыйОпыт — восторг былой.Скоро вам будет надоДумать, кривясь, о смерти,С яростной дозой ядаВ сердце вонзится: «Бог!»

Сердце узнает корчи,Чтобы изгнать пришельца,Он же глядит всё зорчеВ темную глушь души.Коли у вас есть сила,Если у вас есть гордость:— Всё, что в душе носила,Это мое, мое!Если же будет ладанСлез о «проклятом прошлом» —Образ ваш весь разгаданПарою точных строк.Это узнаем скоро,Может быть, даже завтра…Записью репортераСтанут мои стихи.

НЕВРАСТЕНИК